#172 : Lana Del Rey "Ultraviolence"

Je suis certes un vieux con. Qui piste les bootlegs de Patti Smith et se moque - ou semble se moquer de ce web 2.0 qu'on nous vend à tous les niveaux. J'ai des amis sur Facebook, des vrais. Essentiellement des amis d'avant qui ont semblé trouver funky de reconstituer une relation qui ne mange pas de pain via les réseaux sociaux. Nostalgie vs nouveaux médias, je laisse cette thématique à mon psy.

Donc, je passe pour un con, parce que parfois des choses m'émeuvent (le Blizzard de Fauve), et que, bêtement enthousiaste, j'en fais part à des ami(e)s qui se foutent de ma gueule parce que j'arrive après la bataille médiatique. Je ne suis pas tellement 2.0 finalement. Je m'emmerde, en fait, et donc je butine sur le web au lieu d'avoir une vraie vie sociale éclatante et tout et tout. Ca n'existe plus, de toute façon. Woodstock-sur-Mer (comprenne qui pourra).

Ma dernière connerie, mon dernier coup de coeur, c'est cet album de Lana Del Rey. Là encore, j'arrive largement après la bataille. Tel un Napoléon à Austerlitz qui aurait débarqué quinze jours après la bérézina et se serait étonné du bordel sans nom régnant sur les lieux.

D'abord écouté sur Spotify, je trouve le premier album à 7 euros dans ma grande surface préférée, je me dis qu'il est certainement mieux que le suivant, j'achète, j'écoute, je suis navré. OK, j'ai dû entendre Video Games quelque part sans même m'en rendre compte. C'est la seule façon que j'ai de tenter d'illuminer des jours tristes, acheter un album au pif en espérant que ça me fera rater un virage dans l'autoradio de ma bagnole.

Vert de rage, je persiste, j'achète le second, ce fameux Ultraviolence qui vient de sortir, parce que ça m'avait ému. Et ça m'émeut toujours, avec toutefois l'impression de passer pour un con. Après tout, elle est jolie Lana Del Rey, et cela peut paraître à peu près normal que je ne sois pas le premier à m'en rendre compte, même si j'avoue sur ce blog mes amours gériatriques et platoniques pour Patti Smith.

Encore elle.

Si vous vous amusez comme moi à lire ce que dit Wikipedia sur la belle (genre, vous êtes aussi bête que moi pour ne rien savoir d'elle en ce 20 juin 2014), ben je trouve que quelque part les parcours sont un peu similaires, et si j'étais Directeur des Ressources Humaines dans je-ne-sais quelle multinationale (Universal, au hasard ?), je trouverais ce tintouin presque sincère. Et puis, quelqu'un qui reprend Chelsea Hotel #2 ne peut pas être tout à fait mauvais, si ?

Je trouve tout cela presque sincère, même si elle est trop jolie pour croire que son seul talent lui ait permis de se retrouver en tête de gondole de mon supermarché (j'ai été largement épargné par la Beauté du Monde pour ce qui me concerne), et j'ai donc le culot de vous le proposer, cet album. Listen without prejudice, comme disait George Michael, tiens donc, ça n'est sans doute pas du niveau d'un To Bring You My Love de PJ Harvey, mais grâce à la production des Black Keys, je trouve que ça le fait suffisamment largement pour que je puisse dire à mon psy que j'ai réglé mon problème de fantasmes gériatriques avec Patti Smith. Elle aussi, je pense, aurait eu une démarche analogue si youtube avait existé du temps de son idylle avec Robert Mapplethorpe.

Je trouve, très honnêtement, qu'il s'agit d'un album courageux. Mais peut-être ce courage cache-t-il l'écueil du 2ème album - ou de celui qui suit un succès improbable, que commercialement et stratégiquement, il conviendrait de fait de maquiller d'un peu de poudre de sincérité ? Comme le Unforgettable Fire de U2, volontiers expérimental avant d'envoyer la bombe Joshua Tree ? Le passage tripes à l'air peut constituer un investissement rentable dans une carrière sur le long terme, voire revigorer un peu un semblant de crédibilité (Automatic For The People de REM, vous vous souvenez ?). A 27 ans, Lana Del Rey ne risque encore que peu d'avoir à cacher une éventuelle cellulite, donc je peux imaginer ça aussi. N'empêche.

Je l'écouterai sans doute tout l'été, et puis je l'oublierai. Mais en attendant, ça calme un mois de juin difficile et désabusé. Comme Napoléon arrivant après la bataille.

Cruel world

Gérard Man(set)vu ça

Voilà, pour faire bref : Gérard Manset vient de sortir un double CD de reprises de ses propres oeuvres. Et pour les gens pressés, non, vous ne trouverez pas le lien ici. C'est une merde. A tous les niveaux. Pour les addicts, la question se pose d'emblée : à quoi cela sert-il ? qu'est-ce que ça veut dire ? Rien. Rien du tout. C'est peut-être joli, oui, sans doute, c'est bien fait. Mais le Rouge-Gorge ne chante plus comme avant, La Ballade des Echinodermes, on s'en fout depuis 1998. Alors bien sûr, le Gérard se rend compte - enfin - que les boites à rythme sur Matrice, ça le faisait pas trop, mais n'empêche que même si la Matrice ici présente est plutôt bien reprogrammée, sa chanson, à la base, s'est ancrée dans nos souvenirs et n'apporte pas grand chose de neuf en 2014. Si j'étais méchant, j'en rajouterais une couche sur ces guitares façon Dire Straits survitaminées qui continuent, en 2014, à polluer certaines chansons. L'a toujours pas compris, Gérard.

Alors si cet objet peut permettre aux fans de Fauve de découvrir l'univers du Gérard, qui à force de nous faire avaler des couleuvres, perd chaque jour un peu de poésie et de cohérence, je préfère vous proposer, ou plutôt re-proposer aux retardataires les rips des vinyles que j'avais amoureusement et peut-être maladroitement confectionnés. Ca s'arrête au Train Du Soir, le reste étant à peu près paru en CD. Les grands absents sont donc Lumières et Prisonnier de l'Inutile, mais la messe était déjà dite, donc c'est pas trop grave. Je compte sur vos commentaires pour compléter la partie numérique?

750 Mo, attention à l'overdose

Allez, out, Gérard, va boire une tisane avec Raphaël, et basta.

#171 : Led Zeppelin I, II, III (deluxe editions)

D'abord, voici le lien que j'ai trouvé. Il ne survivra sans doute pas plus que quelques heures, mais il est de fait conforme à ce pétard mouillé, les rééditions Deluxe des trois premiers albums de Led Zeppelin.  Donc, tentez votre chance ici et ne venez pas me demander d'uploader le machin si ça fonctionne pas. C'est tout simplement que le buzz, l'événement, aura déjà un goût de pétard mouillé doublé d'un risque d'intoxication alimentaire lié à l'ingestion d'une omelette qui serait restée trop longtemps dans la poële sans que finalement, personne ne songe à la dévorer faute de cèpes ou de morceaux de truffe qui auraient pu la rendre appétissante.

De quoi parlons-nous ? Des trois premiers albums de Led Zeppelin, fraîchement remasterisés par Jimmy Page himself. Faute d'arriver à embarquer ses camarades de l'époque dans une tournée revival dont la fructuosité financière n'était pas à mettre en cause (mais ont-ils encore besoin de plus de fric à leur âge avancé ? Robert Plant se la pète grâcement dans des évoluments folk/new âge avec - entre autres - Allison Krauss dont la compagnie doit lui paraître plus agréable que celle du vieux renard et John Paul Jones, d'un claquement de doigt revient sur le devant de la scène quand il veut avec les Them Crooked Vultures, tardive mais jouissive revanche), il ne lui restait plus que cette carte, déjà froissée, ressortie deux fois : remasteriser le Zep. Pilonner l'idée par là-même, que seul lui pouvait, peut et pourra le faire. Car Jimmy détient toutes les bandes. Jimmy est le Maître du Jeu, même si plus personne ne semble s'intéresser à tout ça. Mais on imagine clairement que Jimmy détient des billes chez Atlantic Records et qu'on l'appelle Monsieur, et que, comme on sait qu'une n-ième réédition des albums de Led Zeppelin ne devrait a minima pas faire perdre d'argent à la boîte, on laisse faire. On n'oublie pas.

Alors quoi, qu'en est-il, au final ? Evidemment je tremble de crainte car vu l'âge avancé de Sir Jimmy Page, y'a bien des chances qu'on touche là les dernières rééditions gravées de son sceau. Qu'avait-il donc dans les larges poches du manteau qu'il arborait en 1971 ? A la demande générale, on l'a dépouillé des manuscrits d'Aleister Crowley. Ce chien noir venu, post-mortem lui rendre visite pour le quatrième album et le gratifier du morceau définitif.

C'est là que le bât blesse. Entre quelques miettes de speculos, souvenirs d'un cafe latte à Palerme en 1973, à bien chercher, il n'y a plus rien. Entendez par là, une remasterisation du disque, et un deuxième CD qui ne sert à rien. Si ce n'est à dire, voyez-vous, on était parfois pas bons. On n'y est pas toujours arrivé. Ou, à l'inverse, si vraiment on leur veut du bien, voyez-vous, même les premières versions, là, elles avaient déjà le truc.

Le problème étant qu'on te croit sur paroles, Jimmy. Sais-tu qu'on a tous déjà des dizaines de pirates, en vinyle, CD ou mp3 qui nous ont raconté ce que tu éventes à peine ?

Alors, non, bien sûr, il y a le concert à l'Olympia de 1969, qui sert de bonus disc au Led Zep I. Salaud de ta race, quand même. Après avoir hurlé à qui mieux-mieux durant ta grandiose carrière qu'il n'était pas question que Led Zep joue en France parce que le son des salles était trop pourri, tu en fais aujourd'hui un argument de vente ? Et qu'est-ce qu'on fait, nous, maintenant ? On hurle cocorico ? Désolé, t'es passé 15 jours après le FN et les cocoricos, ça va comme ça ! Et c'est pas ceux qui se sont tapé des voyages à Knebworth qui viendront aujourd'hui te pardonner de ton mépris légendaire (on parle bien de légende, là, non ?)

Alors quoi, le remastering ? A l'heure du mp3, franchement, on s'en bat l'oeil. Et pour le reste, un minable lecteur CD étant à même de reproduire les mêmes octets qu'une platine Pionneer, ne reste guère que la présence d'un éventuel ampli Harman-Kardon dans le salon pour se faire pipi dessus en écoutant la nouvelle dynamique du son... Super cool, on va se défoncer dans le salon au risque de péter l'écran plat en jouant de l'air guitar sur Whole Lotta Love ?!!

Oui, je sais, je suis méchant. Mais quand on ne pense même pas à rajouter Hey Hey What Can I Do sur la réédition du Led Zeppelin III, seule face B de 45 tours historique, je dis que voilà vraiment un travail mal fait, en plus que d'être inutile.

Tu vois, Jimmy, j'ai passé un excellent week-end avec des amis, on a branché la platine vinyle, on a enchaîné les versions 45 tours de Whole Lotta Love, Immigrant Song, Rock'n'Roll et Black Dog, et crois bien que tout cela n'avait rien de remasterisé, même que je me suis fait la réflexion que Black Dog, le disque est en sale état. Mais on s'est éclaté comme des vieux cons que l'on est.

Qui n'en ont rien eu à foutre de ces rééditions de tout le week-end. Et qui, de retour dans leur quotidien aussi minable sans doute, voire pire, que le tien, n'en auront encore moins à foutre à l'avenir.

Oh puis au risque de continuer à être méchant, et même si cela n'a jamais été l'objet de ce blog, faisons-la façon 50 millions de consommateurs : A part les disques originaux, qu'on écoute de toute façon le volume à fond, et dont on se fiche donc de la remasterisation, qu'y a-t-il en plus ?

Led Zep I : OK, le concert à l'Olympia, Led Zep dans ses vieux jours et sa belle énergie. Euh... vous nous aviez pas déjà fourgué un DVD et une compile des BBC sessions dans lesquelles on avait déjà compris tout ça ? Allez, peut-être bien le disque à racheter s'il en faut un pour se persuader que c'était pas la peine.

Led Zep II : Alors là, au niveau bonus disc, on touche le fond. Sauf à éjaculer sur place parce que Robert Plant ne place pas ses Baby baby baby comme sur l'original, je ne vois rien. Si ce n'est l'inédit La la (en version instrumentale, jamais finie), venant contredire le bel adage comme quoi Led Zep n'a jamais fait de la pop. En fait, ils n'y sont pas arrivés, et c'est très différent. Triste.

Led Zep III : Passons sur le fait que Hey Hey What Can I Do y aurait eu toute sa place, peut-être même en bonus en fin du CD1, on y découvre, outre les inutiles rough mixes, qu'il s'agit là d'un album non abouti. Visiblement, le Zep lorgnait du côté du country-rock (Jenning Farm's Blues) mais la flemme aidant, le concept face électrique/face acoustique s'est soldé par le Brown-Yr-Aur-Stomp qu'on connait, tant pis pour Johnny Cash. Tant pis pour tout le monde, car franchement, ça sent le laisser-aller et la prétention à tous les étages. Les rough mixes d'Immigrant Song et Celebration Day ne font que nous rappeler que ça ne tient pas la route face à un Whole Lotta Love. Seule vraie exclusivité, ce medley Key To The Highway/Trouble In Mind, avec Robert Plant coincé dans la machine à laver comme dans (Hats Off to) Roy Harper, qui sentait déjà le remplissage. Ce qu'on pouvait prendre pour une idée passable de finir le disque avait donc été développée mais heureusement ignorée. Ca fout les boules, franchement.

Par pitié, ne touche pas au quatrième album, Jimmy. Laisse-le comme il est. Ne viens pas nous y coller des bonus dans lesquels tu te rate sur le riff de Black Dog. Franchement, ça n'a aucun intérêt, ça nous fait même pas rire. OK, on aura reparlé en 2014 de Led Zeppelin. C'est fait, c'est bon, au lit.

Edit : oh mais j'en rajoute. Ces Backing Tracks en bonus, elles seraient pas là des fois pour faciliter le sampling des groupes de rap ? Remettre au goût du jour un Thank You ou un Friends , ou un Bathroom Track via Rihanna ou - qui sait - les Daft Punk branchés analogiques une fois venus à bout de leur logique numérique ? J'en vomis mes dernières couleuvres...

Et si tu n'exystais plus...

Down.

Exystence.net, l'hypermarché de l'illégalité semble avoir disparu du web. Ca t'a un goût de megaupload, cette affaire, ça veut dire que les braves gens sont sur les dents. Attention donc, demain, je ne serai peut-être plus là non plus (bon, en même temps, vu ce que je poste en ce moment, je ne vous manquerai pas beaucoup), mais attention aux purs et durs, Jimmy & Co...

Bien sûr, bande de malfrats, pour 10 euros par mois vous pouvez avoir tout ce que vous voulez en streaming, alors quoi, on arrête tout ! Les Business plans sont en train de changer, on a gagné, tiens, je prendrais presque un acide pour fêter ça en écoutant White Rabbit (n'ayant jamais pris d'acide jusqu'à ce jour, je n'ai jamais eu la force de l'écouter, ça tombe bien).

Alors ok, on va me parler de mafia russe tentant de déstabiliser l'économie mondiale en balançant les dernières nouveautés gratis, là, comme ça. Je répondrai que malgré moulte sollicitations je n'ai jamais cédé aux sirènes de Fuckbook et autres sites peu engageants auxquels j'ai dû faire affaire avant de pouvoir, enfin, télécharger le dernier Dr John.

Et, plus que les disques, ce qui me manque le plus, c'est les commentaires, pour ne pas dire les articles. Bien sûr qu'il faut attirer le chaland avec un petit lien, mais si on est tous là, c'est pour raconter notre passion. Merde et merde encore, quand on balançait un petit lien vers Gentle Giant, Steve Hackett ou encore Johnny Thunders, on empêchait personne de manger, et m'est avis qu'à la FNAC, ça devait chercher sérieux dans des bacs improbables la suite de l'histoire. Devant des vendeurs plus à même de vous proposer le dernier M en édition collector, malheureusement, mais bon, on est là pour éduquer !

Mais bon, c'est la crise, on va pas nous laisser balancer des trucs gratis s'il n'y a que quelques centimes à gratter. Pour ma part - et ça m'as fait flipper - j'ai eu plus de 300 000 visiteurs sur ce blog à sa grande époque, quand tous les soirs j'exprimais ma passion ou ma haine pour un disque. Evidemment, ça plaît pas à Pascal Nègre.

Sortez couverts les copains, soyez pleutres un certain temps, Spotify rules et Emmanuel Valls cherche des sous. La musique, bof, on continuera à acheter des disques, mais vos chroniques, on peut pas s'en passer. Arrêtez de draguer et d'aguicher le chaland, écrivez, parlez, racontez, ça, c'est à nous et on pourra pas nous en empêcher. Grâce à Jimmy et son réseau de mangeurs de disques, c'est peut-être comme ça qu'on pourra continuer.

Allez, bonne nuit, mon coup de gueule m'a fatigué...

GCDBMDD #7 : The Doors "LA Woman"

Thème du jour : I want to drive you through the night, down the hills - Vous mettez cet album dans l'autoradio et vous conduisez toute la nuit. Pour aller où? Là n'est pas la question...

La short-list incluait également, et pour les mêmes raisons que ci-dessous, Electric Ladyland de Jimi Hendrix, que j'avais songé aussi à placer comme disque de cul magistral. J'avais songé égalment au Doggystyle de Snoop Doggy Dogg, là encore, du vécu, mais vu l'épisode disco, j'imaginais d'ici les salves de commentaires sur le gangsta rap, le fric, la dope et le reste. De toute façon, mon honnêteté m'impose de vous parler du LA Woman des Doors.

Ce qui n'est pas une chose facile, car tout a déjà été dit, car je ne me permettrai pas de relancer le débat sur la qualité de l'album (le meilleur des Doors ? A votre avis ? hi hi hi...). Inutile me semble-t-il de passer 3 heures à le ripper en mp3, vous l'avez déjà, non ? Et l'édition deluxe n'apporte rien, voire enlève de la magie à ce bijou, alors...

Disons que ce disque, acheté en version originale à un pote contre 5 malheureux francs de l'époque qui finirent en carambars, dont la moitié me fut rétrocédée, fut une découverte totale. La voix de Jim Morrison, d'abord, preque crooner, ce qui fut pour me déplaire car je préférais les brailleurs qui semblaient porter d'avantage de révolte que le mojo risin' Jim dans, au hasard, Hyacinth House, voire dans Love Her Madly. Bien sûr, j'adorais Riders On The Storm. Je n'ai jamais pu, depuis, me défaire de ces frissons qui me traversent l'échine dès qu'apparaît un petit filet de Fender Rhodes dans n'importe quelle chanson.

Mais tout cela importe peu.

Comme chaque année, avec mon papa et ma maman nous partions 15 jours en vacances au camping de la Pascalinette à la Londe-les-Maures. Je passai donc de mon enfermement alsatique déprimant à la beaufitude complète de la toile de tente sous les pins parasols. On allait manger 2-3 fois à la Trappa, une merveilleuse pizzeria à Hyères-les-Palmiers. Les autres jours, on allait se baigner à la plage, et mon cousin Patrice nous rejoignait le soir, dans sa R12. Mes parents buvaient du pastis et du rosé avec lui, ils avaient l'air de s'amuser de plus en plus au fil de la soirée, et mon ennui était inversement proportionnel à leur pochetronnerie, puisque c'est bien de cela qu'il s'agit.

Heureusement, si ma vie naviguait entre ces deux points d'ennui magistral, la maison et le camping l'été, il y avait ces 900 km qui séparaient mes deux cachots, et il fallait bien compter 12 heures de Mehari pour joindre les deux bouts. 12 heures absolument magiques, durant lesquelles les paysages défilaient, durant lesquelles il pouvait, potentiellement, se passer quelque chose.

J'avais mon walkman vissé sur la tête, et j'embarquais mes maigres trésors de l'époque : Goat's Head Soup des Stones, le Led Zeppelin IV, Electric Ladyland de Jimi Hendrix et - justement, cette année-là - LA Woman des Doors. Stairway To Heaven gardera toujours l'odeur de la toile de tente et de la sueur lors de la sieste obligatoire après le pastis et le rosé, Dancing with Mr D. celui des Choco BN, de même que All Along The Watchtower.

LA Woman, le disque et la chanson en particulier, c'était autre chose. On avait voyagé de nuit, et mon père avait fait une petite sieste sur le coup des 3 heures du matin sur une aire d'autoroute. Je ne dormais pas, j'écoutais LA Woman en regardant les allez et venues incessantes des voitures sur le parking de la station-service, les phares qui déchiraient la nuit sur l'autoroute d'à côté. J'étais réveillé. En pleine nuit. J'entendais les voix des portugais, dans leur R16 surchargée, qui repartaient au pays. Parfois, des anglais discutaient (des anglais ! comme les Stones ! yeah !) et je m'imaginais un jour, moi aussi, rouler comme ça la nuit vers d'autres destinations. Ah oui, putain, d'autres destinations. J'étais en Amérique, je devais atteindre Los Angeles au petit matin, dans ma Cadillac. J'étais avec Isabelle, mon impossible amour de l'époque, et on avait plein de cassettes à passer dans l'auto-radio ! Le Some Girls des Stones que j'avais pas pu me payer, les disques de ce Bruce Springsteen dont on parlait tant mais que je ne connaissais pas, et on ferait cette même sieste en écoutant le Floyd...

The cars hiss by my window...

Même ce morceau chiant, là, abruti par la fatigue à 3 heures du mat', il m'allait très bien.

Mais c'est surtout LA Woman que j'ai découvert. J'ai eu l'illumination. Ce passage lent, là, quand Morrison se met à scander Mr Mojo Risin, toujours ce Rhodes derrière, et les bagnoles qui défilaient... Ridin' on the freeway, city at night... Jamais, pour moi, on a mieux écrit et chanté ces moments glauques mais tellement poétiques, symbolisés par cette aire d'autoroute. Oh, ce n'étaient pas les lumières de la ville, et le côté ride, avec mon papa dans sa Mehari, était quelque peu... limité ?

Alors oui, définitivement, imaginant que je roule dans la nuit, et peu importe vers où, mais avec quelqu'un que j'imagine forcément quelqu'une, c'est certain que LA Woman tournerait en boucle sur l'auto-radio.

Je n'ai, à ce jour, et comme la Lucy Jordan de Marianne Faithfull, jamais conduit de belle bagnole, qui plus est jamais sur une freeway aux States.

Sans doute est-ce un rêve qui ne se réalisera jamais. Alors, il me reste LA Woman et ces images définitivement imprégnées dans ma tête et dans mon âme pour arriver à vivre avec.

Rebellion !

Hello !

Dans ces périodes d'élection, donc avant même la fin du précédent jeu, je vous en propose un nouveau : Le Grand Jeu des Petits Disques Mangeurs de Bloggeurs !

Autrement dit, même veine, mêmes thèmes à venir, mais je ne veux voir venir que des quarante-cinq tours, des Singles, des Singlés donc. Youtube autorisé officiellement dans le règlement déposé chez un huissier hier soir.

Ca vous dit ? Mais va falloir gloser sur la face B les copains ?!!

On se fait une réunion, chacun amène une salade et un réfugié Chilien et on voit ?

Bises !

GCDBMDD #6 : The Who vs John Martyn "Live At Leeds"

Thème du jour : It's just a reflektor - Deux pochettes d'albums qui se ressemblent comme deux gouttes d'eau. Coïncidence?...

Bon, complètement à la bourre, pour raisons professionnelles là encore. Je joue petit. J'aurais pu également parler des 50 000 000 Fans can't be Wrong d'Elvis et du 50 Fans can't be Wrong de Phil Ochs. Mais c'était carrément la déprime.

Là, on tient deux disques formidables (rythm'n'blues ?). Les Who envoient la sauce, durcissent le ton pour résister au hard blues de Cream et du Led Zeppelin à venir (à grands pas). Se lâchent de leur Tommy gargantuesque pour frapper juste. Rappeler que ça dépote. Young Man Blues, la voie est grande ouverte vers Black Dog. Et l'idée géniale du live, non pas un double-album mais un simple. On reprend juste les morceaux quand on est chauds, on éclate la tête du mod-consommateur avec de la pure folie. Sans hésiter, dans sa version originale, et non double-deluxe expanded machin, le meilleur live de tous les temps.

Quelques années plus tard, le fo-folkeux John Martyn, qui a bien plus de choses à picker que Marcel Dadi se retrouve en ces lieux, et la magie opère encore. Bourré comme un coing, donc rock'n'roll autant qu'on peut imaginer que les Who l'ont étés quelques printemps auparavant, mais dans un registre n'ayant rien à voir, le John démontre aux étudiants attardés que peu importe le vin, pourvu qu'on ait l'ivresse. Blagues salaces en début d'album, on sent la pinte à la bière, émouvant dès qu'il touche sa guitare, c'est ici le temps de la lévitation. Solid Air. Et sans doute aussi de l'ironie dans la pochette et le concept. Ces jours-là, et suite à ces deux albums, Rock & Folk a bien mérité son nom.

GCDBMDD #5 : Donna Summer "Love To Love You Baby"

Thème du jour : Let's Get It On - Le disque qui donne envie de jouer des hanches... et pas pour danser

Hé les mecs ! La réponse est dans l'intitulé, non ? Evidemment qu'il n'y a pas mieux que le Let's Get It On de Marvin Gaye ! Spécialement étudié pour ça, parfaitement fonctionnel, bref, on fait quoi maintenant ? Non, non, ça m'agace, là !

En plus, je suis dans un hôtel à Dijon pour la semaine, wifi ténébreux, bref, impossible d'envisager le post d'un album, va falloir vous contenter d'un lien youtube, désolé. Mais comme je suis pas le seul, j'ai moins de scrupules. Tout fout l'camp mon bon monsieur.

Bon, ça y est, je suis calmé. Enfin, un peu. D'abord, pour la bagatelle, désolé, la musique n'est pas l'ingrédient premier. Moi je veux bien faire valser Madeleine Peyroux sur des airs tyroliens si ça lui chante, ou écouter des poèmes de Ginsberg avec Patti Smith, ça ne me dérange absolument pas. Mais bon, puisqu'il faut s'y coller, allons-y sans hésitation.

Vous vous rappelez du Club Dial ? 3 disques pour 9,99 Fr chacun, plus les frais de port, plus l'engagement d'un an, etc. etc. ? Ben moi, du haut de mes dix ans, j'avais commandé Oxygène de Jean-Michel Jarre (j'aurais dû garder le vinyle, ça doit être collecter aujourd'hui...), Derrière L'Amour de Johnny et... Love To Love You Baby de Donna Summer. Et mazette, je dois bien dire que la pochette du Johnny servait à cacher celle du Donna Summer quand ma maman faisait irruption dans la chambre, Donna Summer dont je cachais le disque dans la pochette d'Oxygène pendant que je reluquais la pochette. Sulfureux, le truc. Le tout, je veux dire. Ah ces premières démangeaisons étranges, accompagnées par les râles de la Donna, que d'émotions. Certes, la bagatelle fut solitaire autant que surprenante, que voulez-vous, je n'avais jamais vécu tel émoi avec le catalogue Manufrance.

Et puis bien vite, le rock prit le dessus, le disco fut jugé ringardissime le temps que l'on passe de Saturday Night Fever à Grease, et ce fut tout.

Pourtant, quand je re-écoute le morceaux, je me dis qu'il y avait dans le disco des débuts quelque chose de quand même incroyable. Ralentir le tempo, mais ça, Marvin l'avait déjà compris. Non. Mieux que ça. La première vraie rencontre de la musique noire américaine avec la culture blanche européenne. Giorgio meets Donna. Réfléchissez un peu : le blues et la country, du moins ce qui fut commercialisé, se sont ignorés dédaigneusement. Le rock'n'roll et le rythm'n'blues, si l'on excepte l'écurie Stax, aussi, tout pareil. Côté jazz, les blancs-becs, aussi doués furent-ils, n'ont jamais fait qu'apprendre de Coltrane, Ellington et les autres. Le rock ? Combien de Jimi Hendrix ?

Alors pourquoi ? Je n'en sais trop rien. J'imagine que cette nouvelle musique lascive, dans les milieux homo new-yorkais avait trouvé un écho particulier puisqu'à cette époque, on était bien loin d'un mariage pour tous et qu'un pédé blanc ne valait guère mieux qu'un nègre ? Peut-être. On était à deux doigts d'une belle révolution musicale, mais rapidement le soufflé retomba. Le genre fut parodié des deux côtés, car l'évidence même de son efficacité (notamment pour le thème qui nous occupe) le transforma vite en monnaie sonnante et trébuchante. Les noirs reprirent Knock On Wood à la sauce discoïde, les blancs firent de même avec Don't Let Me Be Misunderstood. Tout devint disco. Même Claude François. Même les Bee Gees. Oh, certes, il faudra des dizaines d'années pour que la french touch tire ses marrons (pardon) du feu, mais quand même.

Le disco aurait dû réussir cette révolution que les sixties nous promettait. Aurait pu. Il lui manquait sans doute ce côté foncièrement rebelle qui fit qu'on put le plumer à l'envi, même si rebelle il était, mais pas dans le discours. Re-écoutez Love To Love You Baby, c'est le même message que le flouer power, mais insidieux, underground, ça ne vise pas à changer la société, uniquement à prendre son pied n'importe où, n'importe comment. Oserais-je dire, dans n'importe quel sens. Juste pour le plaisir interdit de l'instant. No future. Pour caricaturer, là où le punk disait non à tout, le disco disait oui. M'étonne qu'on t'ait discoïsé jusqu'à Sheila. Munich meets the Bronx. Une histoire incroyable quand même !

Et puis, hosanna au plus haut des cieux, un Giorgio Moroder, et toute la scène Acid de Chicago à suivre t'a même fait groover des Minimoog ! Dehors, les Yes et Genesis, ENFIN ! Et bon dieu, je reste persuadé que c'est bien plus grâce au disco qu'au punk, sur ce coup-là. Cette vieille loque de Steve Howe a même fini par jouer avec Frankie Goes To Hollywood. Gnarf !

Alors bien sûr, le bon dieu qui n'a aucun sens du groove a puni ce petit peuple avec l'arrivée du SIDA, et Donna Summer s'est repentie. On sait tout ça aussi. On ne fait que vivre des révolutions avortées, mais bons, certains tendent à dire que la baronnie a survécu à la Révolution Française, alors, on va pas faire le couplet du c'était mieux avant, ça a toujours été un peu pareil. A part le club des 27, nous devenons tous gros, assagis et sarcastiques.

Peut-être, un peu, parce que le disco ne nous suffit plus à emballer. Passé un certain âge, c'est moins la musique que le compte en banque ou l'importation de matière fraîche des pays de l'Est qui peut nous permettre encore un peu de bounga bounga.

Alors, ma foi, on en revient, solitaire comme aux premiers jours, à ce disque de Donna Summer, à sa pochette et à son quart d'heure d'intimité luxuriante, dans l'anti-chambre de la mort. No future.

GCDBMDD #4 : The Chemical Brothers "Dig Your Own Hole"

Thème du jour : There's no future, no future, no future for you - Le disque que vous écoutez quand tout semble sans issues, histoire de se rouler dans le désespoir...

Alors très franchement, dans ce genre de situation, j'aurais plutôt tendance à écouter le glouglou du Jack Daniels qui coule dans mon verre, puis à m'abrutir devant des vidéos débiles sur youtube. Désolé, mais pas de Leonard Cohen afterworld pour moi dans ces moments-là. Pas non plus de Nick Cave ni de Johnny Cash période Rick Rubin. Alors oui, j'aurais pu vous parler de Tonight's The Night de Neil Young, peut-être. Celui-ci prend le taureau par les cornes, mais au bout du sillon, on reste dans le même état. Voire pire. Et l'objectif, c'est de s'en sortir, et de ne pas faire le grand saut, si ? Ce genre de poisons, au contraire, je me le distille quand tout va bien. A petite dose, histoire de garder le contrôle, et d'éviter le mauvais trip.

Non, quand ça va mal, je cherche par tous les moyens à me cisailler la tête, à éviter de penser, hauts les watts ! Alors j'ai ma petite arme secrète. Ce disque, Dig Your Own Hole des Chemical Brothers. Rque le titre, déjà, creuse ton propre trou, ok, on y va. Leur black album, en fait. Sans concessions. Rien que le titre, déjà, creuse ton propre trou, ok, on y va. Rien que le Block Rockin' Beats d'ouverture (qui cartonna très justement à cette époque) me donne la jouissive sensation de pouvoir éclater la tronche à qui j'ai envie, à commencer par la mienne. C'est fort, très très fort, répétitif à l'envie, ici pas de breaks, de temps calme ou quoi que ce soit qui pourrait vous ramener à la surface et - mon dieu - penser. Bidouillages electro concoctés avec vice, cruauté et intelligence malsaine par les deux frangins chimiques, impeccable. Et puis surtout, ces semples de vraie batterie bien loin des TR machin chose un peu mous. Tout cela reste organique, ça sent la sueur, voyez-vous ?

Les salopiaux déconstruisent le rock'n'roll comme on dissèque un poulet, font grincer leurs oscillateurs par dessus, pimentent le tout de distorsion à tous les étages, ne cherchent pas à adoucir le tout d'un quelconque semblant de mélodie. En ripant le CD, on voit bien comment tout cela est compressé à bloc, pour que ça sonne plus fort que les autres. Comme le Led Zep III qui avait été mixé à cet effet : pousser l'électrophone dans ses retranchements.

Ce fut la révélation pour moi, en 1997. Justement, c'était un jour où j'allais pas trop bien, j'étais allé voir mon disquaire (voir ce mot dans tout bon Larousse d'avant 2000), nous partagions une même passion pour Bashung, Manset, Miles Davis et les Beach Boys, et avec son air paternaliste (le monsieur connaissait sa clientèle) m'avait dit, tiens, viens voir, écoute donc ça ! 

J'ai cru un instant que j'allais être gagné par la fièvre de l'electro, mais la suite, toute la suite, m'a déçu. A commencer par eux, qui ont largement mis de l'eau dans leur vin. Mais il reste cet album courageux, sans issue, pierre angulaire de ce qui aurait pu définitivement renvoyer les rockers dans leurs caves. Comble d'ironie, ils invitent même Noel Gallagher à pousser la chansonnette. Noel Gallagher ! Le roi de la brit-pop tartignolle, le seul à être capable d'enculer une mouche (et au passage tout le Royaume-Uni) avec une Gibson Lespaul ! Warf !

Tout du long, c'est déballage de synthés analogiques grinçants, insupportables, tout cela sans complexe aucun. Dans ta gueule ! Bien armé celui qui tiendra tout l'album sans péter un câble, et c'est tant mieux : quand je vais mal, je déteste également mes voisins. On frôle parfois le ridicule (Don't Stop The Rock, quelle ironie dans le titre), mais on s'y complait. Territoires inconnus, les Chemical Brothers étaient capables de vous emmener n'importe où, n'importe comment, et putain de bois c'est ça qui était bon. Aucune chance en enfournant la galette d'avoir la moindre idée vers où tout ça vous mènerait.

Alors entre deux blip-blip parfois surnage aussi un groove imparable (Lost In The K-Hole), et on se disait, 20 ans après 1977 que cela pouvait nous sauver. Fuck Art Let's Dance, comme disaient les autres.

Les frangins se permettaient tout. Y compris d'inviter Beth Orton, néo-folkeuse, pour la noyer dans la masse, et de terminer tout ça par un after façon Tomorrow Never Knows. The Private Psychedelic Reel, avec son sitar, reste aussi inécoutable que le Within You Without You de George Harrison. Et c'est bien ça le problème, finalement. L'histoire se répète, et le miracle n'aura pas lieu.

Les albums des Chemical Brothers sont aujourd'hui à peu près aussi ennuyeux qu'une compilation de Vangelis, et ciselés pour sonner du feu de dieu dans l'auto-radio de votre BMW.

On devrait pas vieillir, et c'est exactement ce qui, bien souvent, me colle au fond du trou. La boucle est bouclée, au sens propre comme au figuré. On en sort rincé, mais n'était-ce pas le but recherché ?

Epilogue : Toujours est-il qu'aujourd'hui encore, quand je n'écoute pas l'album, je m'amuse dans mon home-studio à bidouiller des machins dans le genre, et ça me calme, si vous saviez, bien mieux qu'à essayer de compléter le puzzle de la Joconde à 10 000 pièces. Je me laisse aller, je m'amuse, j'ose tout, je me régale, je suis tout seul dans mon délire onirique. Tout ça grâce à ce putain de disque, tiens, rien que d'en parler ça me rend heureux.

Get Up On It Like This !

PS : encore une fois, désolé pour le retard. Promis, j'ai pas regardé ce qu'avaient posté les copains...

GCDBMDD #3 : Miles Davis "Kind Of Blue (Mono Edition)"

Thème du jour : Je lui dirais les mots bleus, les mots qu'on dit avec les yeux - Un disque qui se passe de mots, et très bien, merci !...