# 140 : François Béranger "En Public"

L'heure est grave. Jimmy et Mister Moods ont dévoilé leur secret de polichinelle : poster des albums incroyables pour devenir maîtres du monde. Et ils n'en sont pas loin. Je me demande parfois si Mister Moods ne détient pas John Zorn dans sa cave, qu'il le fouette chaque jour pour qu'il sorte un album qu'il puisse chroniquer. Je me demande parfois si Jimmy ne lit pas dans mes pensées ou - informatiquement et plus prosaïquement - dans mon disque dur, parce qu'il tape juste à tous les coups. Parfois, heureusement, il balance du jazz qui ne m'intéresse guère. Ca me permet de dire bonjour à ma fille, de demander des nouvelles à mon épouse : Alors, chérie, ça c'est bien passé ton boulot depuis le mois dernier ? Ah, tu en as changé il y a trois mois, c'est super, ça !

Moi, c'est différent... Je défends bec et ongles le nouveau Dylan, qu'ont déjà défendu Rolling Stone, le Times et autres mais contre un bakchich sonnant et trébuchant. Certains d'entre vous me répondent qu'ils ont aimé alors qu'ils ne l'auraient pas écouté, et peut-être un ou deux d'entre eux vont-ils même l'acheter... et je n'attends même pas les remerciements de Sony Music. Je défends Alexis HK contre vents et marées, au risque d'ennuyer la blogosphère hermétique par mon radotage, j'ai même posté un album de Saez et Murat. Mon post le plus lu, ou presque, c'est celui sur Dave. Ou Les Cowboys Etanches, à égalité. Mes propres chansons attirent donc le public de Dave. Si je craignais pas les avances pédophiles, j'en viendrais presque à monter un fan-club de Chantal Goya.

Mais bon, la blogosphère est cruelle, et je suis résistant. La pitance, ici, est parfois maigre, et le clic passionné et rageur très rare. Et c'est pas ce soir que ça va changer.

En pleine période punk, François Béranger sortait un double-album en public aux relents jazz-rock imbuvables pour l'époque, et peut-être même pour ses adeptes lorgnant plus sur la cancoillotte que sur les amphétamines. Eh ben j'y peux rien, non seulement j'aime François Béranger, mais en plus c'est mon disque préféré. Mon seul regret, c'est qu'il n'y reprenne pas Département 26, une des plus belles chansons du monde.

François Béranger avait tout pour plaire, à la base. Il chantait comme un fonctionnaire des impôts, partait bille en tête dans des textes rebelles et malheureusement datés, mais bon sang, il y avait une petite lumière qui brillait en lui. Celle de la foi en ce qu'il faisait, incorruptible face au succès qu'il aurait pu capitaliser (Chanson à Danser ici présent, balancé d'entrée comme ça c'est fait, Mamadou M'a Dit, Canal 17, Natacha ici un peu bâclée par un synthé affreux, etc.). Parce que oui, dans ma prime jeunesse transistorisée sur le hit-parade d'André Torrent, il y a eu trois trucs qui m'ont autant impressionné que Gérard Lenorman et Stone & Charden : le Mc Cartney de Mrs Vanderbilt, le Dylan de Hurricane, et la Chanson à Danser de Béranger. Mais je m'égare, la foi, disais-je donc, de Béranger.

Oh, y'en aura bien un qui saura récolter les fruits de tout ça. Renaud. Avec une telle voracité qu'on a aujourd'hui oublié qu'il n'était pas le premier à balancer des chansons sociales rigolotes façon Laisse Béton ou Hexagone. La Tranche De Vie de Béranger est bien mieux troussée. Et sa voix de Poulbot, dans l'esprit, c'est la même que celle de Béranger. Mais Béranger y croyait vraiment. Tellement, que ça fait peine (Magouille Blues... hmm...). Prêt à gueuler sa rage dans n'importe quelle MJC. Comme un Glenmor que j'ai vu à la fin de sa vie jouer sur une camionnette aménagée en plein Centre Bretagne avec une bande son déplorable. Remarquez, j'ai aussi vu Michel Delpech faire ça sur un stand du Crédit Agricole. Ca compense.

Ici, tout n'est qu'honnêteté, foi, passion, et la guitare de Jean-Pierre Alarcen (remember ?) derrière a dû vriller les oreilles des représentants du Parti Communiste plus prompts à couiner Potemkine ! Potemkine ! des barbus éleveurs de chèvres et joueurs de dulcimer ainsi que des membres de l'association "Le Breton à l'Ecole" ayant son siège social à Roubaix-Tourcoing. Un peu, un tout petit peu comme Dylan à Newport avec sa guitare électrique. Sa Tranche De Vie initialement folkeuse/bluegrass est ici jouée carrément électrique, downtempo comme diraient mes amis des Inrockuptibles (présents au concert à l'âge de 3 ans avec leurs parents vivant alors en communauté dans le Larzac et pleurant parce qu'ils n'avaient pas eu droit à un Orangina à l'entr'acte) et ma foi gagne en intensité.

Et puis, il y a Le Monument Aux Oiseaux. Béranger, quand il se faisait poète, comme Dylan, était touché par la grâce. Ici inondée de Rhodes ou de Wurlitzer, jamais je ne m'en remettrai de celle-là. J'en ai encore des frissons au moment même ou j'écris. Sais pas pourquoi, c'est comme ça. Et pourtant, à des heures tardives et arrosées, quand il me prend l'idée de la brailler à la guitare, j'en prends plein la gueule. Aah Jeepee, ton côté fleur bleue ouarf ouarf !!!

Peut-être, sans doute, c'est sûr. J'assume.

J'assume le côté ringard de cette tripotée de franchouillards qui jouent sur le disque, maladroitement, cet accompagnement jazz-pop normalement imbuvable, j'assume tout, même quand ça dérappe comme dans une réunion Tupperware pour vendre des pendules à des quarantenaires en mal d'ésotérisme à trois balle (...Peut-être en y croyant encore / Vais-je m'envoler très loin de mon corps...). Merde, flûte, et encore une fois, ces choses étaient possibles, et le public applaudissait. Et une major sortait le truc. Et Harmonia Mundi a osé rééditer tout ça, oh, bien discrètement, il y a quelques années. Bien sûr que la moitié, voire les 3/4 de l'album prêtent aujourd'hui à sourire. Trop d'honnêteté, ça interdit le panthéon. On oublie Willie Dixon, on retient Led Zeppelin. Mais Renaud, entre deux pastis, a dû se les faire livrer discrètement. Et pleurer dans son verre sur son soi-disant talent volé sans vergogne à un François Béranger mort dans une indifférence crasse, comme d'ailleurs Michel Corringe dont il va falloir que j'ose vous parler un de ces quatre, n'ayant plus peur de rien.

Je ne serai pas le Maître du Monde, mais je tirerais bien beaucoup de fierté si parmi les 134 000 pages consultées sur ce blog, il y avait un humain attisé par la curiosité qui découvrirait tout ça ici. Quitte à ce que, même les robots de Google se fendent la gueule face à tant de ringardise.

J'assume tout.

Je suis le Napoléon de la blogosphère.

Manifeste ?