# ZZZZ : Francis Cabrel "Vise Le Ciel"

Ben merde alors ! Bon, je renvoie les gens pressés de s'émouvoir sur le nouveau Cabrel et touchés par la crise financière à ce lien, transmis par un ami proche :

http://www27.zippyshare.com/v/14161869/file.html

Voilà, ça c'est fait, rentrez chez vous, y'a plus rien à voir.

Moi quand j'avais quatorze ans
Les accords de Dylan peuplaient mes insomnies
Et je m'endormais le matin
La guitare à la main sans débrancher l'ampli

C'est le même Cabrel qui chantait ça en 1982. Et ça, on l'a tous fait. Ou pas. Mais ceux qui l'ont fait ont doucement rêvé de dépasser le maître, de s'en inspirer, d'avancer, d'y arriver. Cabrel y est arrivé, un instant, quelques années, avec la reconnaissance de la SACEM et du public. Carte Postale, Petite Marie, et tant d'autres, je n'ai rien contre ça. Je suis content pour lui, j'étais content d'entendre ça. Je le défendrais bec et ongle contre une élite me disant que c'était déjà de la soupe commerciale, je n'ai aucun problème avec ça, encore une fois. Edulcoré, certes, mais les impératifs de la chanson française ne laissaient que peu de lattitude à des petits jeunes qui n'en voulaient avec leur guitare sèche. Quand j'entends Les Murs De Poussière à la radio, je ne change pas de station. Hugues Aufray qui bêle Knock Knock Ouvre-toi Porte d'Or, je frise l'augmentation des morts sur la route. Je n'ai que très peu de respect pour le réac Pierre Delanoë qui a traduit Dylan. Désolé.

Mais quand on est un artiste (?) établi comme Cabrel, qu'on a imposé un rythme d'un album tous les cinq ans pour cause d'inspiration très peu débordante, il me semble que c'est plutôt mal vu de payer ses traites en faisant des lignes d'écriture "sur des chansons que Hugues Aufray n'a pas reprises, car je suis un peu gêné" (cf. le dernier Rock & Folk). Tiens donc, juste après l'affaire de la la Cité de la Musique et un mois et quelques après le dernier Dylan que tout le monde a déjà oublié d'écouter. Serait-il atteint d'une maladie incurable, Dylan ? Préparerait-on médiatiquement sa disparition ? J'en sais rien, je m'en fiche.

Mais oser transformer des brûlots comme All Along The Watchtower (même dans sa version acoustique primale, sèche comme un coup de lame en travers la gorge, sans parler de Jimi Hendrix) en une espèce de petite chansong tranquilleuh qu'ong peut écouter en grillang des chataîgneuhs, merde, non de non. Edulcorer I Want You, non de non de non. Car Cabrel a suffisamment d'aura pour ne laisser de Dylan que cette merde d'album dans le coeur des Français.

T'as rien vu, Francis. Arrête ton char. Ton album, c'est du négativisme, rien de moins. Laisse les petits jeunes apprendre la guitare sur It's all over Now, Baby Blue, et n'instaure pas le concept du Bébé Bleu ici ! Bébé Bleu ! Honte de rien, franchement... T'es-tu rendu compte un instant que cette chanson n'a rien de tendre, rien de - hmm... - poétique, mais qu'elle est un pavé lancé directement dans la tronche de ton ex, parce que tu pars baiser ailleurs ?

Franchement, ton disque, je l'aurais admis à l'époque de Pompidou ou De Gaulle. Il aurait permis d'éviter Mai 68, contrairement à Delanoë qui pour un paquet de fric a accepté de traduire des choses un peu saignantes à l'époque par pur opportunisme. Ton album est la négation même de tout ce que Dylan a pu tenter d'apporter au rock'n'roll : la poésie sulfureuse d'un Rimbaud avec les accords mauvais d'un Chuck Berry couchant avec des petites filles. Ici, c'est Martine Chante Des Chansons Américaines. Pauvre vieille andouille, t'avais besoin de sous à ce point-là ?

C'est pas ma faute, c'est pas notre faute, nous public bête et méchant se ruant sur ton CD, si t'as les boules des larges concessions que tu as fait au music business, parce que rénover une maison à Astafort, ça coûte la peau des fesses. Alors, sors des triple-album live avec des DVD bonus en coffret collecter, vois Doc Gyneco pour reprendre en rap Prendre Ma Place Dans Le Trafic, si tu veux. Vends ton âme, mais pas celle des autres. Tu n'es pas le Diable, tu n'en es même pas capable, tu n'en as pas la carrure. Tu me fais de la peine.

Tu n'as même pas été fichu de lui vendre ton âme, c'est ton producteur qui l'a vendue à ta place. Toi qui as été maire d'Astafort, t'as fait quoi des SDF ? Des agriculteurs en difficulté ? Et tu nous chante Hollis Brown ? Tu t'es vu ?

OK, c'est un album en hommage à Dylan. Mais que crois-tu que tu fais, là ? Un hommage d'un petit gars qui dévoile ici sa vraie tronche d'opportuniste qui a fait sa carrière et sa vie sur un ersatz édulcoré de l'auteur originel. Et tu avais commencé bien tôt, maladroitement. En pompant Dylan dans son pire album, Knocked Out Loaded. Il y tentait une reprise affreuse de Kris Kristofferson avec un choeur de mômes. They Killed Him. Trois mois après, tu nous refaisais le coup du piano (waouh, quel talent, tu joues du piano, aussi ?) avec Il Faudra Leur Dire.

Ca, je ne te l'avais jamais pardonné, mais j'avais fermé ma gueule. Personne ou presque n'avait vu la tricherie.

Ici, tu déballes franco ta soupe en laissant penser que tu es un révolté comme Dylan. Dylan n'a jamais été révolté. Ni même la conscience d'une génération. Il avait seulement un talent fou. Là, tu fais la preuve que tu n'as même plus ça. Que tu ne l'as jamais eu. Que tu as bâti ta carrière sur du vent. Merci au moins pour cette franchise-là. Mais tu oses chanter La Dignité ?!! Et tu arrives aussi presque à nous berlifiquoter avec une reprise de Blind Willie Mc Tell digne d'un étudiant d'Hypocâgne ?

Allez, s'il te plaît, arrête...

Essaye déjà de viser correctement la lunette des chiottes avant de viser le ciel avec ça ! Ceci dit, tu as raison, on ne voudrait même pas de toi en enfer. Ton destin, c'est de ne jamais côtoyer Robert Johnson. Je te souhaite bien du plaisir avec Claude François.