J'ai acheté des CD depuis 1986 (et plein de vinyles avant), j'y ai mis énormément d'argent. J'en ai souvent racheté (remasterisations, bonus tracks...) et aujourd'hui tout ça ne vaut plus rien. Les rayons se vident au profit des DVD, des blu-ray disc (tout pour les yeux, rien pour les oreilles), en attendant le prochain format.

Et pourtant... c'était pas beau tout ça ?


- - - Disapproved by the Central Scrutinizer - - -

mercredi 7 septembre 2016

Mille milliards de concerts du Grateful Dead... (One down, Nine To Go)


Encore...

Ben oui, encore. D'abord parce que, si je compte à peu près bien, en supprimant la blagounette du Gentle Giant sans disque, j'en suis au 191ème article de ce blog, et que de fait, les dix à suivre seront consacrés non plus à un disque, mais aux artistes qui m'auront scotché ces cinquante dernières années. Attendez-vous donc à du banal (sans doute y parlera-t-on de Dylan...), tant pis pour les élitistes. J'essaierai en revanche de proposer de la fraiche, du grisbi, du matos à chaque fois. Enter donc les derniers en date de ma pathologie obsessionnelle, le Grateful Dead.

Je pensais voguer vers la guérison, et puis non. Plouf. Retombé dedans. Mais avant tout, cliquez donc sur Play pendant que vous lirez mes digressions inutiles. Nous sommes le 8 mai 1977, au Barton Hall d'Ithaca, état de New-York. Le Grateful Dead y donne ce que beaucoup considèrent comme le meilleur concert du groupe. Je me garderai bien d'y aller de mon couplet, que faire dès lors de la tournée européenne de 1972, des beaux restes de 1990, etc. Et que faire du concert du lendemain, dantesque également ? Et que dire de celui de Hartford, le 28 du même mois (disponible dans toutes les bonnes crémeries sous le titre vaseux de To Terrapin) ?

Non, sérieusement, les débats s'avéreraient stériles. J'ai choisi celui-ci car, ironie (?) du sort, on parle (encore) ici du Grateful Dead, en 1977 (l'année du punk et du disco, ha !). Si cela pouvait faire taire une bonne fois pour toute celles et ceux qui ont définitivement décidé de cantonner le groupe au statut d'éternels chantres (chancres ?) de Haight Ashbury, du mouvement hippie et des fleurs dans les cheveux san franciscains, cela constituerait déjà un grand pas.

Ce concert, comme des centaines d'autres, est disponible à l'écoute sur https://archive.org/details/GratefulDead. Et la bonne nouvelle, c'est que dans le cas précis du Dead, il est inutile ou presque de chercher le frisson ailleurs que dans les bandes de concert, dont on aura sans doute pas assez d'une vie pour les écluser toutes. A celles et ceux que le streaming agace, je me permettrai ici de livrer le secret de polichinelle permettant de télécharger tout ça en mp3 192 k en trois coups de cuiller à pot. Inutile donc d'engraisser l'industrie florissante du disque qui, dans le cas du Grateful Dead, ne s'est jamais mieux porté que depuis qu'elle fourgue tout cela "officiellement" à vil prix. Hop donc, je vous montre, et on discute :

Le concert dont on parle s'écoute ici :
https://archive.org/details/gd1977-05-08.111493.mtx.seamons.sbeok.flac16

Eh oui, streaming only, depuis 2009 (il était possible avant de tout engouffrer en mp3 ou FLAC). Streaming only ? Euh... ben non, et toc. Clic-droit sur le lien indiquant Stream Playlist VBR à droite, enregistrez-sous et hop, voilà un fichier m3u rappatrié sur votre ordinateur. Ouvrez-le avec le bloc-notes, et - oh les beaux liens qui apparaissent en clair ! Des choses comme :

http://archive.org/download/gd77-05-08.sbd.hicks.4982.sbeok.shnf/gd77-05-08eaton-d1t01.mp3

Copier/coller dans le navigateur, et hop c'est dans la boite. Il ne vous reste plus qu'à remplacer d1t01 par d1t02, d1t03... d3t07 et voilà le camembert dans la boîte. C'était mon cadeau du jour, ne me remerciez pas. Il ne vous reste plus qu'à flâner sur le site, et à faire votre marché.

Je vois bien que la plupart d'entre-vous, outre leur indifférence crasse pour le Grateful Dead, me plaignent secrètement. Oui, j'avoue, la pratique décrite ci-dessus relève du Trouble Obsessionnel Comportemental, et j'assume complètement. Mais outre le plaisir purement personnel que m'apporte ce syndrome médicalement bénin bien qu'inguérissable, visiblement, j'ai quand même quelques tonnes d'arguments à apporter. A rappeler. Je ne sais plus.

D'abord, il est facile - très facile, trop facile - de réduire le Dead à la posture d'un groupe hippie caricatural du Haight Ashbury des années 1967-68. Ne serait-ce que, tout simplement, parce que le groupe a continué à tourner jusqu'en 1995, avec, en plus, un succès de masse grandissant. Je veux bien que les américains soient tous des cons, à commencer par Donald Trump, mais cela cache quelque chose, non ? Que sont devenus le Jefferson Airplane, Quicksilver Messenger Service et quelques autres après quelques années de flowers in their hair ? hmm ?

Ensuite, ha oui, je vous vois venir : Dark Star. Ou The Other One. Playin' In The Band. Des machins qui tapent régulièrement la demi-heure. C'est oublier une multitude de chansons (j'ai bien dit chansons) que j'en connais des tas qui se damneraient pour en avoir ne serait-ce qu'une ou deux comme ça dans leur répertoire : Jack Straw, Brown Eyed Woman, Sugaree, Bertha, même... Touch Of Grey - leur mégatube planétaire décroché grâce à MTV (!) en 1987 (!!) (et toc, voir paragraphe précédent).

Remarquez que je n'ai même pas cité Uncle John's Band, Friend Of The Devil, Truckin' ou Box Of Rain, issues des deux albums alt-country que tout le monde s'accorde à aimer pour les mêmes mauvaises raisons qu'il déteste le reste. Workingman's Dead et American Beauty ne tiennent pas la rampe si on y cherche des vocalises à la Crosby Schtroumpf et Nash. Ce n'est pas ça qui rend ces disques (quand même) délicieux.

D'ailleurs, pour dire vrai, tous les albums du Dead sont ratés. Totalement (Go To Heaven, au hasard) ou partiellement (Blues For Allah, au hasard). Après avoir osé aller au bout de ce qu'un studio d'enregistrement pouvait éventuellement leur apporter (les bidouilles mixant live/studio d'Anthem Of The Sun, expérimentations à comparer au Revolver des Beatles ou au Pet Sounds des Beach Boys, those were the days), c'est finalement dans des versions live que les plus belles chansons paraîtront (Bertha, encore elle, au hasard). Pourquoi s'embêter, pourquoi s'arrêter de jouer pour enregistrer ? Touch Of Grey, LE tube improbable des années MTV, sera joué sur scène dès 1983, tu m'étonnes que la version studio soit carrée, quatre ans plus tard.

Mais j'ai bien compris que je ne convaincrai personne. Je cherche juste à comprendre pourquoi le Grateful Dead souffre d'une indifférence crasse en France (autant sans doute qu'en Belgique ou en perfide Albion, d'ailleurs).

Et c'est justement en traînant mes guêtres parmi les mille milliards de bootlegs proposés ci-dessus que j'ai compris, je pense. Va-t-en savoir pourquoi, peut-être parce que faire preuve de curiosité en écoutant Sunshine Daydream vous pousse à en enfourner un autre, toujours est-il que je me suis mis à adopter un comportement obsessionnel à l'insu de mon plein gré. A commencer à classer mes périodes préférées, et parmi celles-ci, mes versions préférées de telle chanson, ce genre de choses. Capable de ne pas dormir de la nuit à l'idée de ne pas pouvoir départager un Jack Straw de 1977 avec un Chinese Cat Sunflowers de 1972, de rester hypnotisé par la version d'Uncle John's Band à Dijon en 1974. En fait, je me suis mis à devenir un Dead Head tout simplement en vivant par procuration ce que mes cousins d'Amérique ont vécu pour de bon, à savoir suivre le Grateful Dead sur des dizaines de concert d'affilée. Chose impossible dans la vieille Europe (sauf en 72, 74 et 90), les disques - encore une fois - étant accessoires, jusqu'à la prolifération des Dick's Picks, Dave's Picks et autres Download Series.

L'homme étant mauvais et par nature et par usage, c'est donc à ce voyage que je vous invite. Laissez-vous aller, vous avez le droit de zapper (systématiquement, même) les séquences Drums/Space quasi-systématiquement insupportables, pour ne retirer que le poison qui se distille de ces putains de chansons, car c'est, malgré les Dark Star de 45 minutes, ce qu'il faut retenir. Et tant mieux, si, parfois, elles dépassent la demi-heure. Plus c'est long, plus c'est bon. Et peut-être, en écoutant par-ci par-là tout ce magma, se rendre compte que le Dead n'aura été hippie qu'un été, ou presque, sur une carrière de trente années.




mardi 19 juillet 2016

#191 : Nine Inch Nails "Ghosts I-IV"

Ouh la la. Non, non, n'attendez pas ici que je vous force la main. Pas question d'essayer de convaincre qui que ce soit, ni de dissuader soit que ce qui d'ailleurs, et inversement. A l'heure où j'écris ces lignes, j'essaye encore de me faire une opinion - hmm... objective ? - de ce truc. De cette oeuvre ? Ce collage ? Cette merde ?

D'abord, commençons simplement. Nine Inch Nails, enfin, Trent Reznor, les tâcherons qui l'accompagnent on s'en fiche comme de l'accordéoniste de Marcel Amont, en ce qui concerne ma modeste et petite personne, j'aurais pu/dû vivre sans et heureux une longue vie, manifestant somme toute assez peu d'intérêt pour la scène Indus, comme il paraît qu'on dit. Car voilà, se barioler de rouge à lèvre noir et se prendre pour un zombie en supportant des grosses guitares matinées de boîte à rythme qu'à côté les Berurier Noir c'est Fleetwood Mac, c'est quelque chose qui ne me serait jamais venu à l'esprit.

Sauf que, et c'est bien mon problème, quelqu'un m'a un jour parlé de ce type avec passion, et donc ben voilà, j'ai écouté. On devait être en 2005, par là, mon dieu, dix ans déjà, With Teeth venait de sortir, j'ai adoré. J'ai fait machine arrière, jamais trop aimé The Fragile, mais The Downward Spiral, oui. Et puis j'étais à fond dans la bidouille logicielle, complètement épaté par des logiciels genre Reaktor qui te laissent le ciel comme limite - ou plutôt, ton manque de talent pour en sortir quelque chose de bizarre (facile) et d'intéressant (euh...). Et Trent Reznor aussi, donc hein, forcément, l'écoute se faisait plus attentive. Et puis sortit Year Zero, complètement flippant, Sarkozy débarquait, bref, la joie.

Et puis, libre de tout contrat avec ces salauds de l'industrie du disque, c'est en fanfare et sous licence Creative Commons que sortit ce machin, Ghosts I-IV. Genre, filez-moi une pièce, copiez-le, distribuez-le, faites ce que vous voulez, I don't give a shit. Dont acte, Trent, dont acte.

Forcément, on se doute bien qu'un double album expérimental et instrumental (enfin, sans voix, parce que euh... bon, on croise pas des tierces et des contrepoints partout non plus) de Nine Trent Nails, ça va pas être un feu d'artifice de tubes calibrés MTV, et que Johnny Cash, il aurait du mal à en reprendre une, de celles-là (sauf peut-être en samplant la pompe à oxygène qui l'alimentait encore cinq minutes avant de casser sa pipe).

Je me souviens, c'était un samedi matin, j'avais téléchargé le truc avant de partir un week-end et l'avais oublié dès le lundi suivant et - voyez-vous cela, il y a deux mois j'ai vu le CD chez un disquaire d'occase à Paris (ah oui, tiens, je l'ai jamais écouté ce truc !) et, punaise, la vie quand même, je retrouve mes fichiers Flac pas plus tard qu'avant hier.

Lassé par les 26° de la mer des Caraïbes et ce ciel bleu toujours, toujours, je me suis donc dit que le moment était venu de tenter l'expérience. Hop, dans le lecteur CD.

Vous me croirez ou pas, je n'arrive pas à zapper. Interloqué, par moments enthousiasmé, par d'autres angoissé, je me le fais en boucle. Il y a là cinquante idées à la secondes alors même que chaque plage (ah, y'en a marre de la plage, pourtant !) paraît assez monotone, au demeurant. On pourrait donc dire, en quelque sorte, que voilà de la musique minimaliste intéressante. Non, je ne critiquerai ni Steve Reich, ni Terry Riley, ni Philip Glass, mais ils me font un peu chier quand même parfois, au bout d'un quart d'heure. A l'heure ou la promesse de l'electro en demeure une pour moi, l'essai n'étant transformé que très rarement (un truc comme Gesafelstein me désespère quand bien même il est de bon ton de hurler au génie), force est de constater que l'animal s'en tire plutôt bien. On applaudit pas forcément des deux mains, mais on ne part pas faire la vaisselle direct non plus. On reste quoi. C'est déjà pas mal.

Mais de quoi parle-t-on ici ? Ouh la, décrire la chose est périlleuse. Je serais un peu tenté de dire qu'un King Crimson post-Red qui n'aurait pas raté son come-back (les affreux Discipline et autres, le rouge le bleu et le jaune, vous voyez ?) aurait parfois pu se rapprocher du truc. Pas étonnant me direz-vous, Adrian Belew participe aux séances. Parfois aussi bruitiste que Metal Machine Music (enfin, que les 20 secondes que j'ai supportées), avec à d'autres moments un peu de recyclage d'effets façon Pink Floyd période Meddle (juste un peu au début, faut pas pousser), et par instants ressemblant à ce que pourrait donner une jam session entre Ennio Morricone et Aphex Twin. Avec beaucoup de boites à rythme (enfin, disons, d'instruments logiciels), avec énormément d'intelligence. Faut dire que Trent Reznor n'est pas le premier Marilyn Manson venu, et que le garçon est à peu près aussi érudit que Michel Legrand, juste un peu plus punk.

Vous voilà bien avancé, et moi aussi. Car je dis cela sans doute avec énormément de complaisance parce que - vous l'aurez compris - j'aime bien ce truc (cette oeuvre, ce machin, etc.). Disons que dans le genre cérébral et torturé, j'y trouve plus d'intérêt que dans les expérimentations opportunistes de Radiohead. Et c'est là sans doute que le bât blesse. Que je manque cruellement d'objectivité. Et que, après toutes ces années, Trent Reznor vient à m'énerver là même où il m'avait bluffé : le trip "je chie sur l'industrie du disque", pour quelques années après revenir en fanfare chez Columbia parce que, quand même, sa musique pouvait ainsi toucher plus de gens, bla bla patin couffin prends-moi pour un dindon.

N'empêche, ce truc me scotche, suffisamment pour le proposer ici, tout en ouvrant - ou pas - le débat : génie ou branleur calculateur ? Packaging ou objet d'art ? Une fois n'est pas coutume, je vous livre avec l'album le livret numérique (superbe) qui était offert avec, de même que plein d'images de NIN à coller (numériquement ?) en fond d'écran (ben voyons, rien que ça). Hé Trent, tu t'imaginais qu'on allait tous lancer des blogs à la gloire de ce truc ? Oui ? Bien tenté, mais non. Enfin pas moi.

Bon enfin, toujours est-il que voilà quelque chose de pas commun. Difficile d'y trouver l'influence de Creedence Clearwater Revival, périlleux de comparer cela au Requiem de Fauré, inutile d'imaginer ça en BO des Demoiselles de Rochefort : vous serez donc d'accord avec moi sur le fait que cela ne ressemble pas à grand chose de connu. Au moment où j'écris ça, j'écoute 33 Ghosts IV, et je me dis qu'on dirait le frémissement d'une bouilloire ou d'une cocotte minute avec les Daft Punk qui jouent la danse de la pluie derrière. Peut-être, mais déjà 34 Ghosts IV (oui, je sais, tu voiiiis, le concept... ces trucs c'est des fantôôômes sonooores donc y'a pas vraiment de tiiiitre hein) m'empêche de zapper. Il faut - ou pas - savoir raison garder, en tout cas, voilà une tentative assez délirante pour mériter au moins une oreille distraite avant la fatale corbeille.

Ou la révélation.

Ghost I-II
Ghost III-IV

lundi 11 juillet 2016

#190 : Van Morrison "Unplugged In The Studio 1968-71"

Encore ?

Ben oui.

D'aobrd, c'est pas moi qui ai continué, c'est le Zornophage, qui a eu la bonne idée de re-proposer Astral Weeks dans sa version nouvellement masterisée avec ses bonus tracks intelligents. Alors ça pousse à continuer à creuser, ou à pomper selon que vos affinités vont vers la famille Ewing ou les Shadoks.

Car il est de ces artistes un peu... hmm... accaparants. Genre, des années après, vous tombez sur une bête vidéo youtube, un peu par hasard, et six mois plus tard vous vous réveillez dans un recoin mal famé du web à pister le n-ième bootleg qui vous manque, modeste os à ronger pour assouvir votre passion nouvellement réveillée. Le Grateful Dead m'a occupé de décembre à mai, grosso modo, et un disque dur d'un téra octets plus tard, je me retrouve bêtement à re-écouter Europe 72. Bon, tout ça pour ça ?

Ben Van Morrison est en train de me faire le même effet, à ceci près que - croix de bois croix de fer - je m'étais juré, une fois le célèbre bootleg enregistré aux Pacific High Studios récupéré, de m'arrêter là.

C'était sans compter sur celui-là, de bootleg. J'avoue être assez béotien dans l'oeuvre de l'irlandais grincheux en matière de discographie parallèle, même si je suis l'heureux possesseur du Live At The Roxy publié par Warner uniquement à l'attention des radios à l'époque, et donc j'ignore majestueusement si je vais vous laisser sur le carreau avec cet objet ou, si au contraire, je suis la dernière des andouilles à avoir découvert ce truc avant-hier. Tant pis, ne serais-je que l'avant-dernière des andouilles, ô dernière, ce post est pour toi.

Car bon, on tient quand même ici quelque chose d'assez incroyable. D'abord, les bootlegs, on le sait tous, ça te fait rêver le temps de la convention de disques, ou le temps que le torrent s'installe sur ton ordi. Que de chimères j'ai pu vivre avec ces satanés trucs ! The Alternate Beggars Banquet, The Complete Led Zeppelin Studio Outtakes, j'en passe, des pires sans doute, que des choses qui vous mettent la tête en vrac mais qui, une fois les premières notes (le début de la bouillie) sortant des enceintes, vous rendent piteux et tristes. Ah... ouais... bon, ben... euh...

Dans ce cas précis, ha ! Je m'y attendais ! Un titre aussi couillon (personne n'était unplugged, en 1968, dieu merci), on ne m'aurait pas. Je téléchargeai donc juste, simplement, pour me rassurer. Prêt à envoyer le machin à la corbeille. Parce que, quand même, Van Morrison + acoustique + 1968 = des frissons partout, on pense bien sûr à un voire des inédits des sessions d'Astral Weeks, hein !  Ce qui, pour ce qui me concerne, reviendrait à entendre, à cinquante balais, la voix céleste du Graal d'Avalon me tomber dans les écoutilles. Non non non, Jeepee, tu n'y crois pas, ça va être un pâle alternate mix de Sweet Thing enregistré depuis les chiottes, au mieux. Et ce n'est pas parce que la lecture du livret d'Astral Weeks mentionne que, devant la palanquée de jazzmen aguerris lui servant de musiciens de studio, Van The Man jouait le morceau là, comme ça, à la sèche, et que, hop, tout le monde enregistrait, qu'il en existait une quelconque trace.

Ben si.

The Way Young Lovers Do, par exemple. Le seul morceau cuivré d'Astral Weeks, ici présenté dans une version guitare/voix à tomber. Je rêve. Non, tu tombes. Parce qu'en plus, Van The Man avait beau pousser la chansonnette pour expliquer la structure (?) et montrer la grille d'accord aux musiciens, il ne pouvait pas s'empêcher de le faire comme si sa vie en dépendait. Alors le teckel Jeff Buckley, couché s'il te plait. Ecoute le Monsieur, tu reprendras la brasse coulée dans le Mississippi après.

Et le reste à l'envi, oserais-je dire. Ballerina suit le même traitement. Et à la fin de l'album, vlan, patatrac, I Need Your Kind Of Loving et Lorna, deux outtakes complètement terminés du divin album. Fais avec ça, mon garçon,

Le reste capte notre héros sur la période Moondance (pas de redite avec le coffret sorti il y a deux ans), His Band And The Street Choir et Tupelo Honey. Autrement dit, du zénith (Moondance) au coucher de soleil, Van plongeant gentiment dans la soul-jazz un peu trop convenue, laissant l'épisode Astral Weeks définitivement en plan, ou presque. Et là, oui, on peut parfois (pas toujours, voir le live dont j'ai parlé récemment) reprocher à notre celte bougon d'en rajouter parfois jusqu'à la nausée, de cuivres, de choeurs, de tout un tas de trucs dont on pourrait se passer. Et j'en veux pour preuve la version acoustique de And It Stoned Me, à tomber. On patauge ici dans la béatitude, Van Morrison pratiquement alone, juste cette voix incroyable, et l'on se plait à rêver à une carrière menée avec un peu plus de sérieux et moins de crème chantilly.

Alors, promis ou tant pis, après celui-là j'arrête. Je vous laisse chercher ailleurs, Moondance, bien sûr, mais aussi Enlightenment, ou No Guru No Method No Teacher et d'autres. Et je vous laisse vous remettre, aussi, de l'émotion.

These Dreams Of You

mercredi 22 juin 2016

#189 Van Morrison "It's Too Late To Stop Now" (vol. I, II, III, IV)

Une vraie tête de con. De cochon. De lard. Aussi sexy que l'oncle Maurice qui vote FN juste parce qu'il y en a marre des politiciens tête-de-noeud. Aussi sympa qu'un guichetier de la Poste à 16h59 - on ferme à 17h - et j'en passe et des meilleures. Sachez-le, Van Morrison n'en a rien à foutre de votre joli minois, il emmerde la terre entière, il est le plus grand - born to sing, no plan B envoie-t-il en guise de titre de son dernier (ou avant-dernier ?) album. Donc, si vous n'aimez pas, vous êtes un con, si vous aimez, vous êtes un con aussi, et qui plus est un incapable, car vous n'avez pas son talent et ça le fatigue que vous l'aduliez ainsi, même si entre deux grognements il sera forcé d'admettre que vous ne pouvez pas faire autrement. Simple, à côté de lui, Gérard Manset c'est Patrick Sébastien, il te fait tourner la serviette, c'est l'éclate et le fun total au royaume de Siam. J'exagère à peine.

Le problème étant, bien entendu, qu'on est forcé de l'admettre, Van The Man présente un talent certain. T'a balancé Gloria dans son jeune âge pour vite-fait beugler à qui voulait l'entendre que le rock c'est de la merde, sort le tube de l'été imparable Brown-Eyed Girl juste avant de virer pin-pon sur son ésotérique Astral Weeks au grand dam d'une maison de disque qui ne savait que faire du machin. Pompe sans vergogne Kenny Burrell (et ceci sans grand risque au pays des babos de ce début des années 1970) sur Moondance, et je vous emmerde tous. J'en rajoute ? Domino, Caravan, Listen To The Lion, etc. Tout un tas de chansons incroyables, tellement incroyables qu'on en vient à se demander si, finalement, il n'aurait pas un peu raison, le rock c'est de la daube, tout ici bas est soul, rythm'n'blues, folk, jazz, mais - pitié - pas rock. Laissons les trois accords badiner ailleurs, laissons les crinières de Deep Purple, Yes et Led Zeppelin couiner pour la plèbe, soyons esthètes ou ne soyons pas. Et je ne parle même pas des punks, ces jeunes cons incapables, et Van The Man s'emploiera à donner une leçon personnelle de ce que musique celtique veut dire à Shane Mc Gowan, dans son Irish Heartbeat enregistré - presque caricaturalement - avec les Chieftains. Car l'Irish Soul, ça le connaît, c'est même tout lui. Qui l'eut cru, mélangez trèfles à quatre feuilles, guinness et soul music, et ça fonctionne. Kevin Rowland et Mike Scott l'ont bien compris, merci, leur compte en banque va bien. Come on Eileen, let's do the Fisherman's blues, en gros. Avec pour chacun d'eux un titre de Van Morrison sur l'album, histoire de payer la licence.

Un gros con bourré de talent, donc. En résumé. Qui ne sort que des bulles de pets depuis plus de 20 ans, comme Neil Young d'ailleurs, mais qu'on ne peut définitivement pas ignorer d'un revers de manche. Un gars qui te sauve le concert d'adieu du Band englué dans de la tristesse saurienne et l'ennui parfois profond (mon dieu, Neil Diamond...) avec un Caravan d'anthologie, hop, comme ça, mérite quand même qu'on s'en préoccupe. Et pourtant, un gars aussi démodé que Patrick Hernandez à Ibiza l'été dernier.

Car oui, qui aurait pu imaginer, en 1973, un double-album live (ça oui, là n'est pas le problème) rempli de soul et de rythm'n'blues, avec section de cordes et cuivres et soli de trompette en veux-tu en voilà ? Une pochette aussi flashy qu'un sous-pull jaune canari ?

En y repensant, le rock allait (déjà) bien mal, en 1973. Yes sortait un double-album pharaonique-ta mère avec quatre longs (évidemment) morceaux (quoique, plutôt purée que morceaux) hautement conceptuel sur des histoires d'océans topographiques (avec la bénédiction d'Ahmet Ertegun, faut l'avoir entendu pour le croire !), Led Zeppelin fonçait tout schuss vers la médiocrité avec - pour la première fois - un album moins bien que le précédent, et les Stones entraient définitivement dans le grand cirque du rock'n'roll avec un disque juste à moitié méchant, dans lequel on trouvait le slow de l'été (Angie, ben oui). Dylan jouait au cowboy avec Peckinpah, John Lennon déjà ne sortirait plus de grand disque et les punks lisaient encore Sylvain & Sylvette. J'en rajoute ? J'ai sans doute oublié un double-album de Chicago dans un coin, et l'underground londonien via les Pink Floyd se transformait en consommateurs de chaînes hi-fi avec The Dark Side of the Truc. Alors, finalement, au milieu de cette débandade, le côté rétro-vieillot de Van The Man, qui s'en souciait ? C'est au final un double-album live que je hisserais sans vergogne au rang de disque de l'année, ladies & gentlemen, Van Morrison & The Caledonia Soul Orchestra !

Et, honneur, gloire et beauté, une fois n'est pas coutume, on ne reprochera pas au moribond CD de pouvoir durer plus de 70 minutes. Car à l'origine, il fallait se contenter de deux pauvres galettes de vinyle de 40 minutes chacune, se repasser chaque face en boucle pour vérifier qu'on n'avait pas rêvé, et là... Réédition en grande pompe de ce qui nous préoccupe, It's Too Late To Stop Now, avec un son qui déchire la nuit haletante de mille cuivres acérés (n'importe quoi - il faut que je dorme). Et en plus, oui madame, oui monsieur, encore mieux que Game Of Thrones, trois volumes supplémentaires d'un coup, très originalement titrés volume II, III et IV, issus de la même tournée, même feu au cul, même rage, même soul. Tudieu, c'est Noël. Ceux qui pourraient douter de mon enthousiasme, allez-y, écoutez simplement le grand final, la quatrième face du double album original, Here Comes The Night/Gloria/Caravan/Cypress Avenue et revenez, la queue basse, réclamer le reste. Moi, ce que j'en dis, hein, les galettes font la queue devant le lecteur CD depuis trois jours, et hop que je te les enfourne à tour de rôle, quand c'est fini Annie Annie ça recommence. Mince, ces cordes ! Tudieu, ce batteur, bien plus enthousiasmé par Elvin Jones que par John Bonham, fichtre, ce guitariste, qui jamais trop n'en fait à une époque ou on ne savait plus comment s'emmancher pour épater la frivole donzelle comme le puant métalleux, bref, tout ça tout ça, et Van The Man, qui n'hésite pas à démarrer un concert (le volume IV) par quatre morceaux lents, et pourtant, et pourtant... Roooh et puis cette version live de The Way Young Lovers Do, j'en pleurerais si je me retenais pas. Et le reste à l'avenant, il serait indécent de disséquer tout ça par le menu.

Alors oui, on pouvait pleurer la fin de Ziggy Stardust, en 1973 (je l'avais oublié celui-là). Mais les gens sérieux avaient autre chose à faire.

Vous aussi.

On ne peut plus reculer, premier disque.
On ne peut vraiment plus reculer, et de deux.
Reculer, quelle idée ?
Vous avez dit reculer ?
Le retour du fils d'on ne peut plus reculer.

vendredi 3 juin 2016

#188 : Metallica "Metallica"

Il est parfois grisant d'enfoncer des portes ouvertes. Surtout à grand coup de Panzer en fracassant toute la maisonée juste histoire de rire. Alors donc, un album qui n'a rien à faire ici parce que le monde est divisé en deux camps : ceux qui en sont à leur 7ème copie (on leur en a volé 3, 2 ont disparu dans le crash de la Porsche, et avec toute la bière qu'ils se sont enfilé ils sont incapables de trouver où sont passés les deux autres), et ceux qui ne supportent pas et n'en voudraient pour rien au monde. Eventuellement, chez les Papous et les Aborigènes, on a dénombré quatre-cinq personnes qui s'en foutent parce qu'ils n'ont pas l'électricité pour écouter le truc. Déjà, j'imagine que les 3/4 des lecteurs potentiels de ce blog ont quitté cette page. Le quart restant s'attend à ce que je descende le truc en règle, et j'ai trois sacs Leclerc dans le coffre de la voiture remplis de bonnes raisons de le faire, mais je n'en ferai rien. C'est tout simplement l'album définitif et inégalable de ce que vous voudrez bien appeler hard rock, heavy metal, trash metal, death metal ou quoique ce soit d'autre. On pourrait dire tout simplement rock'n'roll, mais ce serait faire peine à Lemmy, qui, sur ce terrain, a bien des choses à dire.

Incapable de parler aborigène ou papou, j'espère donc que les quatre-cinq personnes que j'évoquai ci-dessus ont quelques notions de français, sinon tant pis.

Je fais une pause, déjà, Nothing Else Matters arrive à tirer des larmes d'un vieux crocodile amer et désabusé comme moi. Vous comprendrez que j'en profite.

Non, sérieux, cet album est une histoire incroyable. Nous sommes en 1991. La nouvelle vague du heavy metal (Iron Maiden, Saxon et les autres) n'a pas atteint la dune, mon pauvre Joe. Il aura fallu Metallica, Slayer et quelques autres pour jouer plus vite, plus fort, pour épater cette nouvelle jeunesse qui vous qualifierait Strange Kind Of Woman de gentille balade irlandaise et Whole Lotta Love de vieille scie pour hippies attardés. Bien bien, c'est leur droit, ils ont sans doute raison. Tout cela demeure pour l'instant dans la sphère très fermée des imbéciles attardés qui jouent de la raquette de tennis devant leur miroir en mangeant des corn-flakes et en buvant du coca. Les gens civilisés, eux, se tournent vers des choses parallèles fort intéressantes : Pixies, Ride, voire pour quelques temps encore U2, avec un Bono singeant le Bowie berlinois dans Zooropa. Ces deux univers parallèles ont toujours cohabité, sauf que, ne voila-t-il pas que de jeunes trublions nommés Guns'n'Roses viennent tranquillement caresser le sens du poil des mélomanes prétendûment avertis, avec une rock'n'roll attitude stonienne et une musique joliment burnée lorgnant évidemment du côté heavy metal des bouffeurs de pop-corn mais avec, à l'époque, s'il vous plaît, une hype sur laquelle ils surfent sans complexe. On pouvait, en 1991, se retrouver à la caisse de la FNAC avec dans ses mains fébriles, Trompe Le Monde des Pixies dans une main et Use Your Illusion dans l'autre (s'agissant de deux CD, le troisième était caché dans l'entrejambe, parce que ça représentait un paquet de fric quand même, cette histoire).

Pendant ce temps, Metallica et Slayer continuaient à jouer à qui rifferait le plus vite, façon Bip-Bip et Will Coyote, pour la plus grande joie des kids - oh la belle bleue - oh la belle rouge !

Tout cela aurait pu continuer un temps (on se lasse vite de Guns'n'Roses, en fait), quand un beau jour Metallica se dit que finalement, sortir l'album définitif de heavy metal, la pierre de Rosette, le Graal devant lequel se prosterneraient - outre les amateurs de raquette de tennis - cette fange inconnue qui écoutait U2 en glosant sur That Petrol Emotion. Pour cela, il fallait de la crédibilité. Lars Ulrich s'en est allé la chercher du côté de chez John Bonham. Il fallait aussi définitivement se débarasser de Slayer. A la course de vitesse, Pierre de Coubertin vous le dirait, on a au mieux une chance sur deux de gagner. S'arrêtant net, regardant Slayer-Will Coyote courir droit vers le ravin, Metallica renforça en intensité ce qu'il lâcha en vitesse. Pas con, comme idée.

Restait le concept. Et là, ils optèrent pour le culot, façon Guns'n'Roses qui nous aviaent fait prendre leurs vessies pour des lanternes Stoniennes. Le black album. Les Damned l'avaient osé en catimini (on s'en fout, des Damned), AC/DC l'avait orné de platine, ben que foutre, ils oseraient. Ils feraient donc comme si Back in Black n'avait jamais existé. Le titre de l'album ? Quel titre ? Un titre, ça sert à classer le machin entre deux. Cet album-là serait inclassable, se définirait par lui-même. Bien vu.

Et la musique ? Rampante plus qu'à son tour, déluge de guitares qu'on a jamais mieux entendu sonner sur un compact-disc, soli bien campés dans la wah-wah sans démonstration pyrotechnique façon Satriani (là encore, bonne idée), et surtout, surtout, surtout, ce son de batterie : la grosse caisse est mixée dans les aigus, pour faire la nique à la guitare, les cymbales sont lourdes, tout ici vous tape directement au niveau du palpitant. Pas même de la poitrine, à fort volume. Le coeur, l'organe vital, directement. Rajoutez-y quelques furieuses accélérations (même s'il faudra attendre le dernier titre pour y retrouver ce speed qui les caractérisait, un peu comme un lot de consolation aux fans de la première heure), LE slow (mais oui, il fallait l'oser, ils l'osent), des riffs imprenables (Enter Sandman, évidemment...) et les voilà prêts à conquérir le monde.

Ajoutez-y un peu de com' (Lars Ulrich, encore lui, se la jouant branchouille dans des magazines qui n'en demandaient pas temps), et l'affaire fut dans le sac. 1991 = Metallica. Qui d'autre ? Quoi ? Sorti en plein mois d'août, l'album niquera tous les disques de la rentrée, y compris les Guns et les Pixies.

Que la suite soit une autre histoire (LoadedRe-Loaded, ben voyons, les Metallica dévalisant Napster avec les flics, le fameux Some Kinda Monsters les montrant, pitoyables, tentant d'enregistrer St Anger, le coup de l'album symphonique, passons...), qu'importe, Metallica - le disque - est toujours là. Rythmique pachydermique éternelle pour neurasthénie passagère,  ça fonctionne encore à plein régime. On en sort vidé, lessivé, mais heureux. Dans le genre pochette noire (hello Keith), il y a le Song Of Love And Hate de Cohen. A la fin du disque, on se dit "je suis une merde". Ici, c'est un fuck off libératoire qu'on exulte.

Parce que, voyez-vous (on y entend rien avec ce boucan), me disais-je en reécoutant Lovedrive des Scorpions, il y a deux types de disques de heavy metal : ceux qu'on écoute en se disant, waah ça joue bien, en concert ça doit (devrait/devait) dépoter, et ceux pour lesquels on ne dit rien. Tout simplement parce que la pauvre galette sonne mieux que nature. Vos pauvres enceintes font cracher la guitare encore mieux qu'un mur de Marshall, vous priez pour vos baffles quand la double grosse-caisse castagne, et point barre. Et des comme ça, il n'y en a pas cinquante. Je ne veux pas m'attirer d'ennemis sur ce terrain houleux, mais Metallica est l'un d'entre eux, sinon le seul d'entre eux. Avec tout le respect que j'ai pour Mötörhead.

- - - - 

29 Mai 2016 : Dimanche de merde, envie de rien. Alors quoi ? Metallica. Lequel ? Question idiote. Très très fort, sur la chaîne, pas sur un iTruc. Et la journée, faute de s'illuminer, au moins prend l'allure de ma mauvaise humeur. Le voisin n'ose pas taper à la porte, de toute façon je lui en colle une. Le chien fait semblant de dormir, il a raison. Tiens, je le remets, le disque.

Sad But True






mardi 24 mai 2016

#187 : The Fall "Creative Distortion"

Le 22 septembre 2002, pour la majorité de l'humanité, il ne s'est rien passé. Enfin je n'ai pas vérifié mais en tout cas je n'en ai aucun souvenir. J'ai peut-être même dû me faire chier comme un rat mort ce soir-là. Vu les dates, ça colle. Sans doute pinté à la bière, et, sans m'en douter, je n'étais pas le seul.

Du moins si j'en crois ce double CD Live de The Fall, enregistré précisément ce soir-là, au King George's Hall de Blackburn (ces anglais ! ça ne s'invente pas). Enregistré et filmé, mais le film ne vaut rien. Regarder The Fall à la télé, ça revient à lire tout Proust via le Reader's Digest : tout ce qu'on imaginait meurt sous les pixels. Le guitariste n'a aucune classe, la salle est moche et la scène mal éclairée. Well well.

Donc, dans ce moment de grand oubli, quelque part au fond d'un patelin qu'on imagine pourri par la pluie, l'huile qui carbonise les oeufs qui dégoulinent sur les haricots dont la sauce tomate vient liquéifier le pain de mie qui frit dans la même huile, The Fall, joue. Comme d'habitude, dans une indifférence crasse (on entend bien dans le mixage qu'on a relevé le son pour entendre les trois applaudissements). La musique ? Basse, guitare, batterie, et grognements habituels de Mark E. Smith. Barissements aussi parfois, dans un micro qu'on imagine directement jeté à la poubelle à la fin du concert - qui donc voudrait ne serait-ce que s'en approcher après ça - musique souvent pataude (ce ridicule essai funky sur Telephone Thing, au hasard).

Et pourtant, ça pourrait presque ressembler au disque de l'île déserte mais avec une prise de courant pour la platine. Essayez d'expliquer à quelqu'un ce qui a pu vous arriver, là, un jour, un soir, dans un bistrot glauque ou une salle miteuse, et qui pourtant a changé votre vie. Sans réciter les inévitables London Calling, Beggar's Banquet, etc (rajoutez ici qui vous voulez, mettez-y aussi les Sex Pistols et Joy Division si ça vous chante, m'en fiche). Parce que cette poésie, vous l'avez - mis à part quelques rares privilégiés - rêvée. Vous avez bavé sur des pochettes en carton, collé votre nez devant une télé en noir et blanc, et basta. Mais The Fall, si j'en crois ce disque, on les a tous entendus un soir. D'une oreille distraite par la téquila paf peut-être, préoccupé par un fessier agité pourquoi pas, too much de ce que vous voulez, mais on l'a vécu : la soirée ou - va-t-en savoir pourquoi, le monde t'appartient et, tout en tapant piteusement du pied pas tout à fait dans le rythme, c'est toi, oui toi, qui donne la pulsation. Tu es le centre de la Création. Création de merde, de chômage, de racisme, de deuil, de cul et d'alcool mêlés dans une gueule de bois façon boomerang, mais une création quand même.

Alors pourquoi ce disque plutôt qu'un autre ? Et pourquoi pas. Tous ceux ayant tenté d'approcher un instrument avec autant de persévérance qu'une groupie (ou un groupie, un groupon ? comment on dit ?) se reconnaîtront dans ces lignes de basse pas dansantes pour un sou (Hey ! Luciani) à peine masquées par un guitariste qui n'a même pas deux cent francs pour s'acheter une fuzz et un batteur qui... ben un batteur quoi. Et le gars au micro qui se la pète, raconte ses histoires de tous les jours, s'arrête pendant de trop longs moments (merde, se dit-il, comment reprendre la main, j'y crois plus, j'ai soif, vivement demain). Mais on est tous dans la salle et un 22 septembre 2002, et ouf, Free Range ramène son cul et balance la purée et c'est reparti et c'est trop bon et toi, tu le sais, tu l'as voulu, c'est toi qui dirige cette petite entreprise.

Car c'est souvent en fin de soirée, tout le monde ou pas tombe le masque, les choses sont dites, ça finit en pleurs, au plumard ou en baston, mais non de dieu on lui a secoué les puces au Destin. On a enoyé chier toutes les emmerdes de la semaine avec ces quatre crétins qui font du rock'n'roll, là, devant toi, plutôt moins bien que qui vous voulez, mais foutrement plus vivant. Même s'il en faut de l'érudition et de l'imagination pour reconnaître, en fin de soirée, Victoria, c'est une reprise du morceau des Kinks. Shane McGowan n'est qu'un poseur à côté.

Voilà, en fait, ce qui s'est passé, et ce n'est pas vous qui allez me contredire, ce 22 septembre 2002 nous étions vivants. Nous avions quinze ans de moins, et c'est aujourd'hui qu'on en chialerait, et c'est aujourd'hui qu'il est doux d'écouter ce disque, qui nous ramène nulle part parce qu'on était ailleurs, mais qui nous emmène vachement plus loin que les vertes contrées de Blackburn ravagées par la dope. Et vous savez quoi ? Ben je vais me faire le deuxième CD dans la foulée, là, le volume à fond, en ce 23 mai 2016 durant lequel il ne s'est rien passé. Parce qu'avec un disque comme ça, ben n'importe quand il se passe quelque chose.

Et ne venez pas me parler de la Magie des Grands, j'en vois déjà qui stoogent leur doors attitude ou je-ne-sais quoi. Non, on parle de The Fall, groupe de merde cabotinant dans l'indifférence presque crasse si ce n'était Secret Records qui a eu le culot d'emballer ce set pour l'offrir au monde. J'imagine que l'objet n'existe déjà plus dans le marché commun, Surtout que là, alors que la moitié de la salle a déjà vomi les haricots dont je parlais tout-à-l'heure, Mark E. Smith récite un poème. Enfin, un texte. Savoir si c'est de la prose, on n'y comprend rien. On n'est pas au Grand Théâtre de Morrison, on est juste dans une salle pourrie et voilà, je voulais vous le dire, je l'ai dit.

N'empêche, je ne sais pas si le terme live a déjà mieux mérité son titre. Je me demande - est-ce l'effet Dolby Stéréo - si je n'ai pas un jeune britannique désabusé ivre de bière tiède prêt à me casser ma sale gueule de français là, dans mon salon, à deux pas. Dear, un effet saisissant. Et voilà que je trouve le batteur fantastique, à présent. En à peine 45 minutes, The Fall (re)devient le plus grand groupe du monde, dans l'anonymat cher au Roi Georges de ce patelin ou je n'enverrais même pas ma belle-soeur en séjour linguistique. Et vous balancera dans la tronche ce qu'aucun pavé de Dickens ne vous fera jamais autant sentir du doigt qui pue : vous êtes vivant, bordel, VIVANT.

Ce coup-ci ça mérite un lien, même deux.

vendredi 20 mai 2016

#186 : Gentle Giant "Octopuss"

Bon, bref, passons.

La vie est compliquée. Il n'y a pas deux jours, je récurais tranquillement mon four suite à un gratin qui avait coulé au fond avec la pochette d'un import japonais de Close To The Edge de Yes, quand parut le live de King Crimson, suite à quoi, une retombée dans Van Der Graaf Generator, et je me suis dit que cela ne pouvait pas durer. Il est très délicat de ranger dans un meuble religieusement un album sur lequel s'engluent des restes de gratin dauphinois et d'avantage de choses putrides encore sur les pochettes des premiers Genesis (je ne me torche qu'avec les albums de la période Peter Gabriel, je sais pas, je trouve le carton plus doux). Bref, disai-je, j'en arrivai à discuter de Hatfield And The North, pour me souvenir plus tard que j'en avais déjà parlé ici, du temps bien sûr ou j'étais poli. C'est très bien, Hatfield And The North, et quand bien même, il est très difficile de trouver un usage ménager à un fichier mp3 ou FLAC. La crise du disque, ma pauv" dame.

Donc, un lecteur de passage me vantait dans les commentaires les péripéties d'un groupuscule nommé Gentle Giant que je m'étais promis poliment d'écouter. Chose qu'à ce jour, je n'ai toujours pas fait. Mais voyez-vous que ce jour est un jour particulier, car j'ai discuté avec une connaissance (je ne discute jamais avec les inconnus, surtout pas de prog rock, ne connaissant pas la tronche du Zornophage, j'aurais trop peur qu'il me colle une baffe) et nous sommes tombés d'accord - ô misérable hasard, quand tu nous tiens - sur les grandes qualités des pré-cités (non pas pour les usages externes des pochettes de Genesis, mais sur la qualité musicale de Van Der Graaf Generator). Curieux, non ? Et vous savez quoi ? Non, bien sûr, vous ne savez pas. Il eut ce regard qu'ont tous les chiens blessés, plongé vers le néant de ses pieds, au demeurant très peu à même de contribuer à la jouissance musicale de l'être tout entier, donc, il dit, comme ça : "Et Gentle Giant..."

Bon dieu mais qu'est-ce qu'ils ont tous avec Gentle Giant ! Ca fait deux personnes dans ma vie (j'ai très peu d'amis, le saviez-vous ?) qui m'en parlent comme du Saint-Graal. Ainsi donc, je suis en train de me procurer un album de Gentle Giant, ainsi donc je vous en parle.

Et j'en entends déjà qui hurlent : "bon dieu mais ce con va nous descendre Gentle Giant sans même avoir écouté !"

Et alors ? Là au moins vous avez la preuve que j'ai fait des efforts pour Radiohead ! Mais enfin, il y a des fois on n'est pas obligé d'écouter pour avoir un avis ! Tenez, le machin, il a été remixé par Steven Wilson, le roi de la prog actuelle, le leader de Porcupine Tree ! Un gars qui passe son temps à remixer des albums de Jethro Tull et à les fourguer en version deluxe, vous croyez franchement qu'on peut lui faire confiance ? Et puis je suis en train d'écouter Van Der Graaf Generator, je peux pas tout faire en même temps quand même !

D'ailleurs, à propos, le disque vient d'arriver. Le facteur ne sonne même plus, à l'heure qu'il est, et le disque est là. On vit une époque formidable. Tu as envie de tripes à la mode de Caen à dix heures du soir à Brie-Comte-Robert, t'es mort. Tu es pris d'une envie irrépressible d'écouter Gentle Giant, y'a qu'à demander, version remasterisée 2015 en FLAC (j'ai arrêté le mp3 - c'était pas sérieux à mon âge) en un petit quart d'heure. Il y a dans le monde suffisamment de gens qui ont ça, là, comme ça, sur leur disque dur, prêt à te l'envoyer en pâture ! Gentle Giant ? Mais oui mon pote, tiens, vas-y ! Avec plaisir ! On vit dans un monde de fous, moi je dis. Merci, aussi.

Bon, bien sûr, même sans l'avoir écouté, je peux vous le dire, Octopuss n'est pas le meilleur album de Gentle Giant. Je le sais parce que toujours, toujours, vous causez avec quelqu'un, vous lui dites aah ouais, comment déjà, les Beatles, waah j'adore le double-blanc.

- Ouais, mais c'est pas leur meilleur album.

Toujours, toujours toujours les mecs ils te tapent la frime comme ça. T'es qu'une buse, tu l'avais sous le nez, le meilleur disque, et il a fallu que t'en achètes un autre. On est con, et vous aussi, je suis sûr, je vous jure ça fait peur. Tiens merde, un deuxième Gentle Giant vient d'arriver. Même mon ordi il s'y met : Quoi, tu chroniques Octopuss ? Mais t'es naze ou quoi. Vos gueules, les éléments.

Donc non, ce n'est pas leur meilleur album, mais ceci dit la pochette est quand même bien moche, non ? Enfin, je me dis, s'il y a du garage rock dans ce truc-là, c'est comme l'eau dans le Banga, y'en a peut-être, mais pas trop. Donc, continuons, découvrons ensemble. Ne déflorons pas l'oeuvre trop vite, car il y a quand même beaucoup de choses à en dire. Le troisième morceau, par exemple, l'intro elle m'a toujours scotché. Ca, c'est le vaniteux. Celui qui se rappelle même pas des chansons, ni des titres, il te bluffe sur l'intro. T'y as jamais fait gaffe, à l'intro, donc tu te méfies pas. Des fois, même, tu la re-écoutes. Un riff de guitare. Ah ouais ? Ben, normal pour un disque des Stones, que tu te dis. Alors tu tapes riff+guitare+Stones sur Google et là... Tu te dis que bon sang, c'est vrai, quand même, les riffs de guitare chez les Stones ! Ceci dit, je viens de regarder, le troisième morceau il s'appelle A Cry For Everyone. Je la sens pas trop Anarchy in the UK, celle-là. Je verrais bien une intro au piano. De toute façon, elle aurait été mieux avec une autre intro au piano (précaution précaution), vous me l'enlèverez pas de l'esprit.

Pas leur meilleur album, donc. Trop d'efforts sur la pochette. On sent le budget communication derrière, donc quand on chiade l'emballage comme si c'était un disque de Yes, c'est qu'on n'a pas grand chose à mettre dedans, je me trompe ? Ceci étant dit, ça n'est pas pour ça que c'est un mauvais album, loin de là. Il doit y avoir plein d'autres bonnes raisons.

La meilleure, statistiquement parlant, c'est que cela fait bien un mois et demi deux mois que je n'ai rien découvert de bien. Je vois pas pourquoi ça commencerait ce soir. Surtout pas avec une pochette qui me rappelle que je vais sans doute faire des lasagnes ce week-end et que j'ai tendance à mettre beaucoup de sauce béchamel dans les lasagnes, et quand ça grille un peu, vas-t'en essayer de récurer le plat, c'est pas évident. Ca fait vraiment des traces dégoutantes, la sauce béchamel cramée sur les bords du plat. Alors c'est pas avec une réédition CD que tu vas l'avoir, je te le dis. Et à ma connaissance, il est pas ressorti en vinyle, si ?

Ceci étant, il ne faudrait surtout pas passer à côté de cet album, même si ça n'est pas leur meilleur et que la taille des livrets des CD est trop petite pour y trouver une réelle utilité. Octopuss me paraît être l'album d'un groupe qui, malgré un certain épuisement consécutif à des tournées zarassantes et des albums majeurs accouchés dans la douleur comme... mince... oui ! celui-là, justement, c'est celui-là dont je voulais parler !

Vous ne m'en voudrez pas de ne pas mettre de lien vers le disque. En effet, j'ai compris, mais trop tard, que j'en ai agacés plus d'un à dire du mal d'un certain groupe en proposant une alternative au commerce classique alors que certains d'entre-vous, si tôt l'objet acheté, se sont rués sur internet pour savourer des critiques positives des 15 euros qu'ils avaient balancé à Thom et ses petits copains. C'est aussi pour cela que je n'ai pas écouté le disque, enfin, pas encore. Pauvre con, direz-vous, heureux possesseurs de la version triple-CD avec DVD et mixage en 5.1, tu ne sais pas ce que tu perds.

Alors si, un peu, quand même. J'ai pas pu m'empêcher d'écouter trois notes de A Cry For Everyone, juste histoire de voir, enfin d'entendre, me prenez pas pour ce que je ne suis pas, s'il y avait une intro au piano.

A votre avis ?


Black star épisode 11

Il n'était visiblement pas seul à se demander ce que Léo foutait ici, de même qu'Alain et d'autres (putain, Jerry... presque insultant). Cela confirmait son intuition, de même ces morceaux de Caravan qui avaient trotté dans sa tête un moment. Il n'avait pas revu Jerry depuis que ce dernier lui avait proposé de se marrer en parlant de Radiohead comme d'un groupe de merde, mais cela n'avait rien de drôle, rien ne s'était passé. Un fantôme dans la Machine ?

En tous cas, une chose était sûre. Cet endroit n'avait de paradis que la promesse de quelque chose après la mort, et avait de l'enfer bien des côtés : à commencer sans doute par cette sensation de ne plus rien maîtriser. Revenir publiquement sur ses déclarations fâcheuses des années 1976, se trouver loser, introverti et largué (mais l'était-il vraiment ? en tout cas c'est l'impression qu'il donnait, mais à qui ?), et puis cette réflexion : trop brouillon. Il était trop brouillon, lui ? David Bow... Non, ça n'était pas lui. Il était mort.

Et cette silhouette qu'il lui avait semblé croisé, l'autre jour, qui lui avait collé le film de 1973 sous le nez ? Il l'avait donc vu. Le taulier. Un des tauliers, comme lui avait répondu il ne savait plus qui. Et les paroles de Dylan qui revenaient. Il doit y avoir un moyen de sortir d'ici. Il faut que je sache où je suis, dès lors j'en serai sorti. Léo l'avait fait : je me casse, et hop, disparu. Mais Léo avait semblé avoir bien plus d'autorité. Il fallait qu'il soit sûr d'une chose. Il se mit à hurler.

JE SUIS DAVID BOWIE !
JE SUIS DAVID BOWIE !
je suis David Bowie ?
c'est moi ?
c'est... ?

D'abord, tu te calmes. Personne n'a jamais dit ça, même si tout le monde l'a cru. Figure-toi que tu n'es que l'un de mes personnages, et maintenant plus qu'hier, mais bien plus que demain, car je vais te rendre ta liberté, je vais t'expédier directement en enfer.

Mais avant cela, je te dois quelques explications. Je n'irais pas jusqu'à te donner quelques conseils, cela me rendrait fou. Cela voudrait dire que moi aussi j'imagine que c'est à toi que je parle. Tu existe déjà dans beaucoup d'autres têtes, regarde ce commentaire d'Audrey (elle s'appelle Audrey, tu n'as pas voulu dire son nom, l'autre jour, peut-être cela s'est-il passé comme je l'imaginais, elle en train de lire ce blog et regarder la vidéo, en t'imaginant l'imaginer ? Ca faisait partie du Plan...).

Figure-toi qu'en fait, tout est parti d'un article de Radiohead, ou je me suis fait démonter la tronche parce que j'avais raconté des conneries et que ça m'avait fait plaisir. Figure-toi qu'en même temps je re-lisais Le Pendule De Foucault (ça aussi je l'ai dit mais tu ne m'as pas écouté, sinon tu aurais compris la construction du Plan), figure-toi tout simplement que j'avais envie de m'amuser. Tu seras flatté d'apprendre que c'est très très agréable de s'amuser aux dépens (mais je t'ai pas fait mal, si ?) de quelqu'un comme David Bowie, qui plus est aussi longuement, sans se prendre de vilains commentaires sur le respect des défunts et tout ça : tu l'as cherché la célébrité, tu l'as. J'ai hésité à te faire dire que je n'aimais pas Black Star, je me suis contenté de dire que six mois après tout le monde l'avait oublié. En toute impunité. Sans même un anonyme venant me taxer de mauvaise foi ou de crime de lèse-majesté.

Certains m'ont laissé des commentaires plutôt sympathiques et constructifs sur le côté littéraire de cette affaire. Je n'ai jamais essayé de faire de la littérature, mais plutôt, tu le comprends maintenant, de la non littérature sur un support inadapté.

A l'heure où j'écris ça, vois-tu, je me demande parfois si je vais continuer ce blog encore longtemps. J'y écris de plus en plus, mais ça devient aussi stupide qu'un journal d'adolescente. Dans mes propos, au vu des réactions parfois engendrées, mais aussi dans la finalité du truc : tu peux comprendre ça, toi. C'est ce putain de disque de Radiohead qui m'a fait tourner la tête. Je n'ai pas compris que l'on puisse en arriver à tant de haine suite à de premières impressions complètement subjectives, venant d'un gratte-papier anonyme du fin fond de nul part. Merde, j'avais mis un lien, tout le monde pouvait charger le disque et aller voir ailleurs ! Lire les Inrocks ou mille autres blogs bien plus polis que celui-ci et basta (pas vrai, mec ?). Mais surtout j'avais promis une réponse au long commentaire d'Audrey, et je me suis dit qu'une hyperbole (parabole ? chais pas...) s'y prêterait finalement mieux, n'ayant aucune volonté de justifier, d'admetttre, de m'opposer... Comprenne qui voudra, dans tout ça.

Alors, à m'accorder tant d'importance, j'ai voulu voir si je pouvais carrément enfermer David Bowie chez moi, et le titiller quelques jours, comme ça, sous couvert d'un essai littéraire (wouarf !). Comme les vilains démons dans Alice Ou La Dernière Fugue (vous remarquerez que je cite mes sources, je n'ai rien inventé, ou pas grand chose).

Et ça a marché. Je t'avoue que je me suis bien amusé, au risque de me répéter. Surtout que j'avais une idée de fin, et ça c'est plutôt rare. Souvent je ne sais pas comment finir mes articles. Mais bon, je ne voudrais pas te retenir plus longtemps, je t'avais promis de t'envoyer en enfer, et surtout de trouver une fin originale, non ?

- Tu sais que tu ne me parle pas, là, moi, David, enfin lui, Bowie, je est mort et il m'en fout de ton truc !

- Je vois que tu continues à faire le malin, hein ! A mon tour : Tu aimes Caravan ?

mercredi 18 mai 2016

Black Star épisode 10

There must be some way out of here
Said the joker to the thief
There's too much confusion
I can't get no relief

C'est exactement ça, se dit-il. David s'efforçait à fredonner des trucs, pour éviter cette musique, toujours la même. Et ces paroles de Dylan, relayées par Jimi avec toute la force électrique qui lui manquait lui semblaient - horreur - particulièrement adaptées. Dialogue intérieur : bouffon et voleur, il avait joué ces rôles, comme tant d'autres. A moins qu'il ait été l'acteur et le personnage en même temps, ce que lui suggérait Alain ? Et qu'est-ce que cette histoire de logiciel ? Il y a trop de confusion, je ne trouve pas d'apaisement. Ca, sans aucun doute. N'était-il pas sensé trouver ici de l'apaisement, si tel était l'endroit qu'il avait imaginé au début ? Mais était-ce bien cet endroit ? Que venait faire Aleister ici, à toujours cause ésotérisme, alors qu'en toute logique, cela n'aurait plus lieu d'être ? A moins qu'après le 7ème ciel, il y en ait un 8ème, puis un autre encore ? Certes, Aleister avait joué au même jeu que lui, quelque part : à force de persuasion, et qu'importe qu'on se serve des diables ou que l'on endosse soi-même un costume, il avait réussi à fonder une assemblée. A fondre une assemblée, si j'en crois le langage des oiseaux. Masse informe, Golem de fans ébahis, il promenait sa Bête comme on promène un chien.

Je dois me concentrer. Je dois trouver la solution. Mais se peut-il que la solution se trouve dans ces quelques lignes ? Autant imaginer qu'en 1968 Dylan les aurait chantées pour lui, maintenant ? N'importe quoi. Je deviens comme ce Weberman qui fouillait ses poubelles pour touver le Mot d'Ordre, une fois les hippies balayés par Woodstock. Dylan les a chantées parce que ça sonnait bien, c'est tout. Ground Control to Major Tom. Ca lui était venu comme ça, tout pareil, quelques mots, on les met en forme et le truc vous dépasse. Sauf que, ces quinze secondes en 1967 renfermaient - à y repenser - toute sa carrière à venir : Ziggy, Aladin Sane, le Thin White Duke... En aurait-il eu l'idée s'il n'y avait pas eu ce Major Tom ? Sans doute. Il avait un plan. Major Tom était comme cet acteur arrivé par hasard, pour un rôle qui n'avait finalement pas tant d'importance. Ca ne pouvait être autrement. Il doit y avoir une issue. Concentrons-nous. Dylan ne chante pas il se pourrait, il devrait, ça serait bien si... mais utilise bien l'impératif. Alors, cette issue, même si elle n'existe pas et que je suis coincé ici, je dois la trouver, je dois la créer, je peux l'inventer.

Muss es sein ? Ess muss sein, hein ! lui répondit Léo.

- Qu'est-ce que tu viens faire là toi ? Ca devient n'importe quoi, ici !

- Il n'y a plus rien, mon ami. Tu vois, moi aussi je peux faire corps avec mon verbe, m'approprier des mots de tous les jours et les enluminer comme dans vos bibles ! Conneries tout ça ! Tu me rappelles Richard, en fait. C'est sans doute pour ça que je suis là. Quelqu'un a dû demander de mes nouvelles ?

David trouva que ce chanteur français avait toujours eu une tronche de cocker battu, jusqu'alors. On lui avait suggéré C'est Extra, à l'époque où il s'était approprié Brel. Mais rien que de citer cet affreux groupe de prog, les Moody Blues, ça l'avait fait gerber. Il avait congédié le traducteur, ce Bergman, lui disant d'aller se faire foutre.

- Je sais ce que tu penses, mais toi, sais-tu combien je m'en fous ? IL-N'Y-A-PLUS-RIEN, martela-t-il ! Regarde, ou plutôt écoute, je tape contre les murs, là, avec ma canne, tu entends quelque chose ? Rien ! Le silence... même plus la mer. La mer, c'est à la fin, en général, sans doute l'effet de la morphine. Tu l'as pas entendue la mer ? Bon, allez, j'ai rien à faire ici moi. Je n'existe plus, je suis mort, bouffé par les vers, jusqu'à la dernière chair, comme les pendus de Villon. Peinard... comme la charogne à Baudelaire ! Je m'en vais, hop, comme ça, en claquant des doigts ! Ciao, bambino !

David ne put s'empêcher de penser que la démonstration était exemplaire. Léo avait en effet disparu. Il avait trouvé le moyen de sortir d'ici. 

Il se sentit quelque peu désabusé, vexé et honteux : il devenait évident que pour arriver à s'en sortir, il devait écouter ce que les autres lui disaient. Encore heureux, se dit-il, que je n'aie pas retrouvé ici de fan suicidé par amour pour Ziggy, seigneur, ce serait d'un pénible ! Mais quand même, toutes ces divagations approximatives sur la kabale, même Lou qui semblait une caricature de lui-même, était-ce possible que le Paradis (le mot était lâché) fut aussi imparfait ? Etait-il possible que ce Heaven des Talking Heads, simple boutade à l'époque, ait pris une telle importance ? Ca ne colle pas. Donc, reprenons :

1) Je suis mort. Donc, soit je suis au paradis ou en enfer, et cela a un sens
2) Je ne suis pas au paradis, ni même en enfer, même si cela peut paraître mieux ou pire. Donc, cela n'a pas de sens.
3) Si je ne suis pas au paradis, ou peu importe comment on nomme ça, ça n'est pas moi.
4) Si ce n'est pas toi, c'est donc ton frère (qu'est-ce que cette remarque idiote venait faire ici ?)
5) Je suis quelqu'un qui parle de moi (ça, je l'ai toujours fait, je n'avance pas... Je est un autre, toutes ces conneries)
6) En tous cas, ça ne m'amuse plus. Quelque chose m'a échappé à un moment. Je cherche un moyen de sortir d'ici.
7) There must be someway out of here. Suis-je le bouffon ou le voleur ? Et si j'étais les deux, en même temps ?






mardi 17 mai 2016

Black Star épisode 9

Je vous souhaite la force et la tendresse.

C'était finalement tout ce que j'avais pu leur dire de vrai, avant le déballage des chansons. Mais eux, elles, ils, la foule, gueulaient trop et me regardaient me préparer, prendre la guitare. Et je leur balançais Comme Un Lego, et là enfin, ils s'apaisaient.

En même temps, moi aussi ça m'apaisait. Ces couplets convenus - j'en savais le début et la fin. Je connaissais déjà le rappel. Après, je ne voulais même pas y penser. Le retour dans la loge. Les autres qui iraient boire une bière, fumer un joint. Moi je me retrouverai avec Chloé. On parlerait. De la maladie bien sûr, de la suite du traitement. Mais il n'y avait que le lendemain qui m'intéressait. Dormir dans la voiture, arriver à Clermont-Ferrand. Sentir les lieux.

Je vous souhaite la force et la tendresse.

Et le reste n'est que roupie de sansonnet, mais c'est pour le reste qu'ils étaient là. J'aurais pu leur dire bon jour tout simplement, ou encore Bonsoir Clermont ! C'était pareil. Et puis il y eut les Victoires de la Musique. Que dire, que dire... Bientôt plus rien, alors là ? Chanter, sans doute pour la dernière fois. Tenir les cinq minutes, résident de cette république de carton. J'sais pas... J'sais pas...

Mais toute cette émotion, ces corps qui se lèvent. La foule. Elle vire, comment lui en vouloir ? Comme elle avait - à nouveau - applaudi après Osez Joséphine. La juste dose de mots joueurs, de musique acceptable, retour en terrain connu et labour en profondeur. Mais savait-elle ce que j'éprouvais à séjourner au sein d'un logiciel ?

C'est bien ça ton problème, David. Séjourner au sein d'un logiciel. Je ne m'y plais guère et je ne m'en suis jamais caché. C'est sans doute pour ça qu'il me fout la paix. Et il aura fallu qu'il(s) lise(nt) les notes de pochette des rééditions (les vautours ! on m'a jamais remasterisé de mon vivant, au moins, on m'a juste compilé - putain de logiciel), les articles, les livres, pour deviner que j'étais aussi pénible avec les auteurs. Je n'écrivais pas, car je me donnais trop. J'étais tellement moi-même, qu'il fallait bien que quelqu'un écrive mes histoires, mon histoire. Dans la langue des oiseaux. Ne pas sombrer, quand même dans la facilité, je n'étais pas le simple algorithme fonctionnel, productif et rentable qu'ils voulaient que je sois.

Là, je vois ce pauvre Manset critiquer mes interprétations de Vénus et de Comme Un Lego. Mais c'était mon boulot que d'interpréter, chante-les toi-même si ça ne te plait pas, et voyons si tu fais un disque d'or ! Evidemment, il avait claqué la porte et sorti Lego sur... quel album déjà ? Obok ? Peu importe, il en avait vendu 50 000 à tout casser. Manquaient, donc, le personnage et l'interprète.

Je te souhaite la force et la tendresse, David.

Pour te sortir d'ici. Tu me fais dire ce que je n'ai pas dit, mais au fond, c'est ce que j'ai toujours fait, alors, une fois de plus une fois de moins... Alors que toi tu as toujours été seul. Tu as été ce Major Tom dont on savait tous - poussière tu redeviendras poussière - qu'il était un junkie.

Bien à toi,

Alain.

lundi 16 mai 2016

Black Star épisode 8

Lone Jone avait fini par s'habituer à la situation. Là n'était pas le problème, ou plutôt si. Voilà quelque chose qu'il n'avait jamais accepté : s'habituer, s'adapter. Disons qu'il naviguait maintenant entre les personnages de ce théâtre avec suffisamment d'aisance pour qu'il puisse juger la situation acceptable.

Il avait rencontré pas mal d'ectoplasmes maintenant : John, John, George, John (ils étaient nombreux !), Janis, Ian, Jim... cela lui semblait même banal, du moins il n'y prêtait plus attention. Parfois il tombait nez-à-nez avec quelqu'un qu'il avait sinon suivi (quelle horreur, ce terme), du moins apprécié et qu'il avait, comme tant d'autres, vampirisés. Sa discussion avec Kurt et Bertold lui avait par contre laissé un goût amer : les deux compères semblaient plus intéressés de savoir à quoi servait une pédale wah-wah (le terme, entendu de la bouche de Jimi, les faisait énormément rire) plutôt que de raconter la genèse de l'Opéra des Quat' Sous.

Ce qui lui posait question, c'était plutôt le fait que chaque visage rencontré était celui d'une célébrité. Aucune nouvelle de sa tante, du postier en Suisse mort accidentellement en faisant de l'alpinisme et de tant d'autres anonymes qui, avant, avaient fait dont (du moins c'est ainsi qu'il l'entendait) de leur âme pour nourrir son Personnage Conceptuel du moment.

Et pourtant, j'aurais sans doute plus de choses à leur dire qu'à ce Carlos ou même ce Kurt qui avait selon lui toujours beaucoup trop manqué de discernement.

Autre source d'interrogation : Otis, Sandy, Nico et tou(te)s les autres, disparus par accident, ne semblaient pas en souffrir désespérément, alors pourtant qu'il s'était, lui, de son temps, plusieurs fois réveillé en sueur, suite à ce même rêve : il traversait la rue pour mettre la touche finale au mixage de son dernier album, une voiture le renversait et il mourrait sur le coup. Bêtement, sans même souftir, sans même s'en rendre compte.

Il se rappelait du coup de sa discussion de la veille avec Jeff. Cela faisait une éternité (normal, se disait-il) qu'il était là, et c'était la première fois qu'il le croisait. Comment se faisait-il qu'il croise essentiellement des musiciens ? Très peu de cinéastes, par exemple. Qui ? Impossible, là, dans l'instant, d'en citer un seul. Des écrivains ? Oui, à y penser, pas mal. Victor, Arthur, Emile, Cyrille, même des vieux, des philosophes grecs. Toujours ensemble, toujours à applaudir de manière convenue à chaque événement, impossibles à approcher. D'une indifférence crasse.

- Ah si, avait-il dit. J'ai rencontré Umberto, tu sais, celui qui a écrit Il Pendolo Di Foucault. Une vieille manie que de citer le titre du bouquin dans sa langue originelle. Il avait bien sûr lu la traduction anglaise, mais il n'avait que mépris pour les traducteurs. Au mieux ils étaient transparents, au pire ils dénaturaient l'Oeuvre. Et puis il y a ceux qui veulent se l'approprier. Regarde ce que Charles a fait d'Edgar en France ! Ceux-là, c'étaient les pires. Des concurrents directs à son propre Plan.

Jeff lui avait répondu gentiment, comme d'habitude. Qu'il était content qu'on sorte Sketches For My Sweetheart The Drunk, même si, bon, c'est sûr, il l'aurait fait différemment. Qu'il ne souffrait pas de tout ce qu'on a pu raconter sur lui, ni même d'être parti si vite. Les rives du Mississippi l'avaient emporté doucement, comme une mère berce son enfant. Et puis tout cela a-t-il de l'importance ?

Lone Jone n'était pas d'accord. Ne pas comprendre, être impuissant face à cette situation (même si les évoations dont avait parlé Jerry fonctionnaient bien, il faisait du ski plusieurs fois par jour et faisait faire à Mick des choses aussi peu communes qu'agréables).

- Mais tu sais, tu peux partir d'ici. J'ai failli y arriver, personnellement. Je me demande même pourquoi je suis là, enfin, non, je sais, c'est de ta faute, mais je t'en veux pas.

Evidemment, Lone Jone lui avait demandé comment faire. Evidemment, Jeff ne put que lui opposer un sourire bienveillant.

- Tu n'es pas malheureux ici. D'autres, oui. Toi non. Tu sais très bien que tu fais plutôt des efforts pour rester, en fait.

Lone Jone resta muet. Jeff le toisa bizarrement, et puis il dit :

- Au fait, t'as des nouvelles de Sid ?

Il eut envie de répondre que non, mais que Gainsbarre lui devait toujours 500 balles. Il garda sa réflexion pour lui. Il allait s'en sortir. Il voulait s'en sortir.

Black Star épisode 7

- Dis ça à de vrais alcooliques. Oui il ne suffit pas d'un verre pour être accro... mais c'est en vente libre. Et les personnes autour morflent pareilles sans jamais pouvoir empécher la personne de boire. Sans parler des tentations qui se présentent toutes seules sans qu'on les cherche... Je ne souhaite à personne de vivre avec un alcoolique, ni avec un junkie. Mais au final, le résultat est le même ou presque. L'alcool ronge juste un peu plus lentement. Mais c'est aussi moche à voir...

La conversation allait bon train. Comme En Bas. Ou Avant. Allez savoir... David écoutait la discussion, étonné lui-même, sinon de prendre part, tout du moins de supporter de telles considérations. On ne parlait pas de lui, et il en était presque reposé. Il faisait comme tout le monde ici. Hop, une image, un songe, et voilà mon petit fantasme satisfait. Ca ne l'étonnait pas trop que Lhassa tienne cette discussion. Cette fille avait une belle voix, mais trop concernée par ce genre de futilités. Le bien, le mal, la douleur, l'injustice... Non pas qu'elle avait tort, mais, se disait-il, comment pouvait-elle tant s'intéresser aux autres alors que lui avait un Plan. Jusqu'au bout. Il avait apporté la touche finale au concept David Bowie de manière, trouvait-il, éclatante, puis était arrivé ici. S'était passé ce qui s'était passé. Le film. L'homme, puis la femme.

Le gars qui s'entretenait avec Lhassa lui était aussi inconnu, mais pas de la même manière que l'homme qui lui avait montré le film. C'était sans doute un musicien, ou un peintre, de seconde zone, un gars sans trop de talent mais qui, pour des raisons qu'il ignorait, se trouvait dans le même endroit que lui. Il compatit, se dit que Lhassa était bien sympathique de répondre à ces dissertations sur l'alcool, la vie, tout ça.

- Je pense que ce qu'il manque à l'Angleterre c'est un leader fort, charismatique, qui sache galvaniser les foules. Hitler avait ce talent, parmi tant d'autres. Après tout, élever un peuple au rang d'Elus, cela ne peut se faire qu'en jetant aux orties les faibles, les impurs. Quand je serai roi, vous serez les premiers que je passerai par les armes !

Il s'entendit pronconcer ces mots, et, fut-ils encore vivant, il aurait senti le poing s'abattre sur sa face. C'était le gars. Daniel, il s'appelait.

- Non mais il se croit où ce con ? s'indigna Lhassa ?

- Je suis désolé... je n'ai pas voulu dire ça... ce n'est pas moi qui...

Tous les regards se tournaient vers lui. Il lui revint en mémoire les années 1976. Cette fichue photo. Et puis il se révolta.

- Qu'est-ce que ça peut faire, après tout ?!! Toute cette violence, tous ces crimes, vos histoires d'alcooliques ! J'arrive ici, on me dit de tout oublier et vous vous offusquez, comme des vierges effarouchées, de ce que je peux invoquer un vieux tyran, un vieux fou - un criminel, bien sûr, une ordure - mais qu'est-ce que ça peut faire ICI ?

Mais la conversation avait déjà repris.

- Pas facile, hein ?

C'était Jerry.

- Quand j'étais en bas, je croyais à la réincarnation de l'âme, ce genre de conneries. Enfin, à vrai dire, je jouais surtout de la guitare, longtemps parfois. Et les gens disaient que je croyais à la réincarnation de l'âme, que j'étais bouddhiste et que sais-je encore. Mais moi je jouais juste de la guitare et je laissais dire. Aujourd'hui, à part une bande de tarés, on ne raconte plus grand chose sur ce que j'étais. Même pas une biographie. Je suis peinard, en fait. Et ici aussi, du coup. Mais j'ai comme l'impression que tu vas te payer quelques autres tremblements...

- Quelques quoi ?

- Tu t'es pas demandé pourquoi Lou se tenait à carreaux ? Il était bien emmerdé l'autre jour, avoir à te parler. Il aime pas les tremblements. Mais toi, tu peux pas t'empêcher. Même le film, je serais toi, je ferais gaffe.

- A quoi ?

- Tu peux pas redescendre. Tu peux juste essayer d'être peinard ici. Regarde ce pauvre Bob, il a pas envie de monter. Il a raison, Lou, il ferait tout pour passer pour une petite souris. Je comprends pourquoi tu l'as ramené tout à l'heure, à propos d'Hitler. C'est peut-être la pire connerie que tu ais pu faire, ce geste, et t'as l'impression qu'en racontant ces salades tu vas pouvoir démêler l'écheveau, changer les choses, pas finir enfermé dans le film. En fait, mon pote, je crois que ce qui te manque le plus, ce qui commence à te manquer, c'est de plus aller chier ni pisser, c'est de plus roter à table. Alors tu voudrais te faire oublier en passant pour une ordure, pour n'importe quoi du moment que ça n'aurait pas été gravé dans le film, en bas. Enfin, toi, ou le taulier.

- C'est vrai... j'ai... enfin, c'est comme si j'avais pas dit ça. Je me rappelais même pas de cette histoire de salut nazi. La coke, sans doute....

- T'avais quand même une sacrée putain de caboche, avoue-le. Mais cherche pas. Méfie-toi que le taulier t'ait pas pris en grippe, va savoir. Fais comme les autres, tiens-toi à carreau.

- Mais toi, comment tu fais ? T'as l'air d'avoir compris plein de choses, t'es peinard, comme tu dis...

- Ouais, je pense que le taulier m'aime bien. Toi, c'est pas sûr. Tu sais, y'en a qui disent que le taulier aime bien la musique. Même s'il est lourdingue et qu'il nous passe toujours le même morceau. Il devait bien m'aimer. Il me fout la paix. Toi, tu l'intrigues, il te teste. Des fois, quand ça s'arrête, tu les entends les bruits ?

- Maintenant que tu le dis... Mais c'est quoi ? C'est qui ?

- Ben, les autres tauliers !

- Hein ?

- Sûr. La preuve : Radiohead c'est un putain de groupe de merde et Thom Yorke est un nain qui n'a jamais eu le moindre talent ! Tout repompé le brigand !

- Ca, je suis bien d'accord !

- C'est pas moi qui l'ai dit ! Abracadabra !

dimanche 15 mai 2016

Black Star épisode 6

- C'est ça que tu veux, hein...

- Quoi ?

- Ca...

L'homme n'avait l'air de rien de particulier. Un inconnu total. Petite barbe, cheveux courts, des lunette un peu intello sur le nez. Depuis combien de temps était-il là ? David - Jonesy - peu importe son nom d'ailleurs avait-il dormi ? Sans savoir pourquoi, l'inconnu lui faisait peur.

- Je vais le faire pour toi. Regarde :


L'émotion l'étreint. C'était un bel au revoir. D'autant plus beau que c'était une blague, que lui le savait. Que c'était un nouveau départ. Black Star, par contre... Non, pas Black Star. Ce départ, il l'avait géré comme les autres, même plié de douleur sur son lit, dans cette clinique de luxe.

- Quand souhaitez-vous que la rumeur du nouvel album soit lancée, monsieur J... Bowie ? Il n'est pas raisonable que vous veniez sur le tournage, demain. Les médecins pensent qu'il vaut mieux que...

- Ce ne sont pas les médecins qui déicdent ! C'est moi qui pars ! C'est mon départ ! Je gère ces putains de métastase pour qu'elles m'emportent quand j'aurai DE-CI-DE ! Je serai là demain !

Le tournage avait été un enfer. Du moins le pensait-il. Car l'enfer, c'était là, maintenant. Qui était cet homme, et par quel miracle ces images se déroulaient-elles devant ses yeux, ici ? Il lui semblait même qu'à quelques heures d'intervalle, c'était maintenant une femme, il connaissait même son prénom, qui lui repassait ce film. Oui, il connaissait son prénom. Il ne la connaissait pas. Et les images déroulaient quand, soudain, ce fut comme si, au moment ou il pensa à elle, elle arrêta le film, demeura là, sans rien dire, interloquée. Elle ou lui ?

D'autres bruits lui venaient de quelque part, un brouhaha étrange. Quelqu'un s'interrogeait sur la vanité et la prétention de Dieu, qui après avoir créé l'univers, trouvait ça bien. Ou pas.

- Dis mon prénom !

David sursauta. Hein ? Quoi ?

- Dis mon prénom, je veux savoir si j'ai compris !

Il lui semblait que la femme l'empressait de parler. D'un seul nom d'un seul, il lui semblait qu'il tenait les rouages, à nouveau. Je peux me taire, se dit-il. Il regarda le film, quelques instants. Il douta. Peut-être que cela n'est pas. Cette femme n'est pas en train de regarder ce film. Ce n'est plus moi. Je suis mort. Je suis mort, et pourtant on me tourmente. Je pourrais m'en assurer. Ce prénom, je le connais. Je pourrais le nommer. Deirdre ? Courtney ? Sanne ? Non, ce n'est pas l'une d'elles, c'est... Tu t'appelles... Il lui sembla que le taulier se fendit d'un rire bête et gras.

Et il se tut. Mais maintenant il savait comment se sortir de là.

#185 : King Crimson "Live In Toronto"

On prépare un album live, avec les vidéos et tout. Mais ce concert était tellement bon, pour vous faire patienter, on sort un bootleg officiel.

Voilà ce que vous lirez, en gros, sur le site de Robert Fripp. Vous pourrez vous dire, en voilà encore un que l'humilité ne va pas assommer. Il doit avoir des mollets, Robert Fripp, c'est pas possible, il est cycliste, pour de vrai !

Alors voilà donc le concert, nous précise-t-on, brut de coffre, juste on a coupé un blanc au début entre l'impro de Tony Levin et le premier morceau. Effectivement, dès le début, on comprend qu'on va tout avoir. Y compris le speech habituel : "ne fumez pas, ne prenez pas de photo sauf à la fin...", ce genre de conneries, "...et puis essayez de profiter du spectacle avec vos oreilles et vos yeux", et ça c'est pas si con à une époque ou, même si on avait été à la Havane au bon moment, on aurait cherché sur Youtube s'il y avait pas le concert des Stones en ligne pour commenter en direct. Donc, ok, Robert, on y va, on met le disque dans un lecteur de CD, on éteint l'ordi et on écoute.

Putain la vache.

Même le solo de batterie, il est trop fort. En 2016. J'ai écouté, en 2016, un solo de batterie d'un groupe de prog-rock sur le retour (avec TROIS batteurs ??!!!) et je l'ai trouvé bien. C'est sûr, ça peut pas être du prog, me disai-je il y a quelques instants en me torchant avec la pochette de Nursery Cryme de Genesis. T'es con, me dis-je l'instant d'après. Non pas parce que j'aurais pu revendre le disque de Genesis plutôt que de m'en servir ainsi, mais parce que King Crimson ça n'a jamais été du prog. On a qualifié leurs suiveurs de groupes de prog, parce qu'on n'avait pas le droit de dire merde dans la presse à l'époque, mais eux c'était différent.

Déjà, ils avaient joué à Hyde Park. Ensuite, ils avaient espanté Pete Townshend. Après, même les punks avaient peur du grand méchant loup en écoutant Red. Ensuite, quand ils ont fait de la merde on avait le droit de le dire donc c'était pas de la prog. C'était même plutôt funky. Et funky, d'après Google, ça veut dire froussard (d'après le Larousse Anglais-Français en ligne, super; dans le vent. Pareil donc.) . Qui se fait dessus. De la merde donc. De la prog. CQFD. Et pour être tout à fait honnête, le 5ème morceau du deuxième disque, Sailor's Tale, sent un peu des pieds, quand même. Mais sinon, par tous les dieux de l'enfer, saperlipopette et tabernacle, qu'est-ce que ça joue !

Je vous parlais l'autre jour de l'esprit du Grateful Dead d'antan qui vibrait encore dans ces concerts de l'été dernier, ben ici aussi. Un certain esprit. Comme d'habitude, il ne reste de King Crimson que ce que Robert Fripp veut bien garder, exit donc Bill Bruford, Reste Tony Levin et revient Mel Collins, lassé d'avoir payé sa piscine grâce à Dire Straits et tant d'autres. Bon sang voilà que je parle comme un mec qui chroniquerait un disque ! On s'en fout, en fait. C'est King Crimson, en 2016, tout cela est grotesque en soit. Quarante ans après avoir juré que grand dieu, un groupe comme ça ne devrait plus exister, les voilà encore. Et c'est tout juste si je fumerais pas un joint en regardant ma poussée d'acné dans le miroir. Car ils jouent Epitaph, vous vous rendez compte ?!! Le truc que, tout le monde va s'acheter un pull en chèvre, des yaourts bio, l'intégrale de Castaneda et une paire de clochettes rien qu'en entendant l'intro !

Et c'est beau. Bêtement beau, aussi connement qu'un coucher de soleil aux Antilles, car il y en a tout le temps des couchers de soleil aux Antilles, aussi techniquement qu'un iPad Pro avec un écran rétina que vous en croirez pas votre mère, aussi habituellement qu'un salaire à la fin du mois. Mais on le savait déjà, sauf qu'on n'aurait jamais pensé à perdre encore cinq minutes à reécouter ça. Faut pas déconner, y'a le dernier Radiohead !

Donc, revenons en 1974, sur le disque, là, vient de se terminer Starless. Et je suis déçu, ils sont pas montés aussi haut que sur l'original. Mêmes notes pourtant, rien à dire sur le jeu de guitare, mais plop. Plop. Dommage. Sauf que la magie fonctionne à nouveau, en rappel. Comme si, deux minutes pour aller pisser, prendre une douche et boire une limonade et hop, y sont repartis les gars.

Car oui, ça t'a une tronche de best-of, ce concert. A ma connaissance, à part Red et Lark's Tongues in Aspic, pendant très longtemps le Bob n'a rien voulu savoir du reste. Et on commençait à en être peinés, un peu. Un peu comme quand on éteint la lumière pour pas qu'on voie qui prend la dernière part de tarte, on avait envie de lui dire, à Bob : écoutes, on s'en fout si ça te fait mal aux rotules, si ça fout en l'air ta continuité conceptuelle et tout ça, mais c'était quand même bien aussi ce que tu as sorti avant la phase finale avec Wetton et Bruford. On dirait rien, on pardonnerait cet écart, mais on aimerait bien que tu les joue, quand même. Tu comprends, au prix du ticket de concert, attendre le rappel, c'est raide quand même. Et c'est un mec sympa, Bob. Pas du genre rancunier. A peine quarante ans après, il dit bon, bon, d'accord... Hop et là tout le monde se tait et...

Et voilà.

On est là, bêtement, à aduler une tanche comme Mel Collins, en train de se débattre avec son sax sur 21st Century Schizoid Man qu'il en invoquerait presque le fantôme de Coltrane, c'est dire. Epoustouflant. Très sérieusement. Etonnant et Impressionnant. Je ne peux pas m'empêcher de penser que jusqu'alors, toute cette période entre le premier album et, disons, Starless And Bible Black, ça n'était pas raisonnable. Mais si vous entendiez comme il fait le job, Mel, car il fait le job que Fripp lui a demandé, et c'est tout, mais c'est énorme. Ecoutez cette version de Pictures Of A City. Le saxophone, chez King Crimson, c'est comme la trompette dans le jazz... Et même ça fonctionne encore en 2016.

Alors non, tout cela n'est pas funky. Tout cela est même regrettable, encore, que de s'étonner sur King Crimson en 2016. Et alors quoi ? Trouver autre chose, mais où ? Chez R... Ah non, eux, ça suffit. On parle pas d'un truc agréable. On parle d'un moment de défonce, d'un poison qu'on s'envoie dans les oreilles comme de l'héroine dans les veines ou de la bière dans le siphon, peu importe. Un truc qui t'emporte, quoi. Que tu écoutes d'abord en te disant, sourire en coin, voyons ce qu'ils nous pondent ces vieux cons, et qu'au final, t'es aussi étonné que ta grande soeur quand elle avait découvert le fameux disque avec sa pochette prog de merde il y a 30 ans c'est à dire à l'époque déjà 10-15 ans après le truc.

Voilà, ce que je trouve plus nul part, sauf dans de vieilles armoires : de l'étonnement. Prenez un groupe comme King Gizzard & The Lizard Wizard. Ca te fait un buzz que même toi tu écoutes. Leur dernier album est une bombe, du début à la fin. Ca n'ar-rête-pas. Sauf que, un moment tu as un haut-le-coeur, tu te dis, merde, la date limite de consommation, j'aurais dû regarder quand même. Mais non, t'inquiète, c'est du rock psychédélique cellophané et pasteurisé, aucune crainte. Déjà, rien que le nom, on dirait un album de King Crimson, c'est dire. Mais bon, le problème, la raison pour laquelle ce live paraît moins incongru, lyophilisé et jetable que les Gizzard machin (mais vous pouvez mettre les White Stripes à la place, on s'est fait avoir pareils), c'est que l'on sent sinon le vécu - on s'en fout du vécu, on attend la becquée, c'est tout - du moins la trajectoire du groupe. Et les King bidule (finalement on dirait un nom de croquettes pour chien) ne font que reproduire quelque chose qu'ils n'ont pas inventé, jamais, ils n'ont jamais rien inventé. Ils font semblant, avec l'album acoustique qu'on dirait Traffic - on dirait, en effet - donc c'est bien fait. La Beauté du Monde était déjà là quand ils sont arrivés, ils n'ont même pas eu à la détruire, les punks l'avaient déjà fait. So what can a poor boy do except sing in a rock'n'roll band ? Même ça, les Stones l'avaient déjà souligné en 1968. Et là, en 2016, je ne trouve un peu de poudre qu'avec un live de King Crimson. Non, plus exactement, avec CE live et avec KING CRIMSON. Ne remplacez pas un et King Crimson avec qui vous voudrez, ce n'est pas ça que je voulais dire. Et, surtout, malheueusement, ça ne fonctionne pas.

Il n'y a plus grand chose qui fonctionne, d'ailleurs. Je pourrais vivre avec seulement A Love Supreme de Coltrane, et oublier tout le reste.

Voilà, c'est sans doute un coup de déprime et ça va passer. Je me remettrais bien Sympathy For The Devil par Mötörhead, d'ailleurs. La classe, ce Lemmy. Dernière chanson du dernier album, le classique des Stones. Et tout ça, au feeling. Sans préméditation. Qui aurait cru que ce balourd réussirait mieux sa sortie que, au hasard, David Bowie ? Mais on s'en fout, au fond, de Bowie. On s'en fout de toutes ces considérations qui ne tournent au final qu'autour de ce qui jusqu'à il y a peu tournait aussi - à savoir un disque. Enlevez tout ce qu'il y a autour, qui ne sert à rien, écoutez juste la musique, ça vous plaît ? OK C'est cool. Sinon, tant pis. Et là ça me plait, alors je le dis. Je reécoute ce Starless et je m'en veux déjà de l'avoir trouvé piteux  (juste les samplers d'aujourd'hui qui imitent mieux les cordes que les Mellotron d'hier et c'est dommage ?). Et d'avoir traité Mel Collins de tâcheron. Ca se joue pas sur commande, ce qu'il fait là-dessus - les quelques notes sur Starless, je parle même pas du reste. Le reste... Je regrette qu'ils aient pas joué Catfood, aussi, tant qu'à faire.

Voilà le problème, plus, toujours plus. Il y a deux heures ce disque me suffisait largement pour passer le week-end, et là j'en veux à tous ces jeunes cons de ne plus m'étonner, et je pleure comme un sot parce qu'il y a pas Catfood sur le disque de ces vieux cons.

Vérifiez vous-même, ici et , elle y est pas. Mais prenez le temps, juste avec les oreilles, de vérifier.




samedi 14 mai 2016

En bas, Bob...

D'un seul coup, la musique changea. Des Talking Heads on passa à Bob Dylan. Enfin ! Autre chose que cette fichue chanson ! Son nouvel album. Toutes les chansons d'affilée. David écouta patiemment, religieusement, le regard dans le vide. Il avait toujours pisté Dylan. Au départ, il avait essayé d'anticiper son parcours. Sa trajectoire, sa démarche conceptuelle. Il l'avait même vengé, à sa façon. Ce fameux épisode, à Newport en 65 puis sur toute la tournée de 66, où le jeune Bob se faisait huer avec sa guitare électrique. Quand il tua Ziggy Stardust, c'est ce qui lui vint à l'esprit. Tou(te)s ces fans en pleurs, qui hurlaient parce que c'était le dernier concert (et ce connard de Robbie Robbertson qui reprendrait le concept avec sa dernière valse, quel enfumé celui-là). Voilà, se dit-il, on dirait que la sauvagerie électrique, ça vous plait maintenant. Ben c'est fini. Voyez ce que vous allez manquer. Bien fait pour votre gueule, bande de moutons. Je suis allé plus loin que Dylan dans la mise en scène, et cinq ans plus tard vous applaudissez. Vous n'étiez pas prêt pour lui, vous ne serez pas prêt pour la suite. Vous êtes des veaux. 

- Tu dois être content, non, lui bêla Lou. T'écoutes le nouveau Dylan avant tout le monde ici !

- Chut...

En même temps, ce Dylan-là, il ne pourrait rien y faire, ne pourrait répondre. Il était mort, quand même. Et puis, se dit-il, il n'y a rien à en dire. Que des reprises de variétoche un peu jazz. Merde, quand même, jeune il voulait devenir le nouvel Elvis, malgré sa voix de crécelle et sa tronche en biais, et il y était arrivé. Vieux, que cherche-t-il ? A devenir le Sinatra de Tin Pan Alley qu'il a cherché à dézinguer pendant sa jeune carrière ! Il veut nous dire quoi, là ? Ca fait deux fois qu'il nous fait le coup ?!!

Deux fois, comme pour Good As I Been To You et World Gone Wrong, ses deux albums de reprise de folk poussiéreux circa 1993-94. Avant le grand silence. Avant Time Out Of Mind.

- Là, on dirait plutôt Mind Out Of Time, lanca Lester. Quelle merde. Faudrait pas vieillir. Enfin, moi, ce que j'en dis, hein... Vous en pensez quoi les vieux ?

Evidemment, personne ne se sentait vieux. On pouvait pas être mort et vieux, ça au moins c'était cool. Quelqu'un, Georges sans doute, eut cette remarque : Nous sommes passés à la postérité, nous !

- Postérieur mon cul, répondit Lou. Ta gueule, laisse le monsieur chanter.

David eut cette étrange sensation, la même qu'avec le morceau des Talking Heads. Une immense lassitude. On connaissait déjà la suite, la chanson d'après. Album de reprises, album prévisible. Aucune chance d'être surpris, disons vers la 7ème chanson, par un truc sinon incroyable, du moins improbable. Dylan y était pourtant arrivé sur la derière chanson d'Empire Burlesque, une merde sans nom, sauf, sauf, la dernière, ce miraculeux Dark Eyes. Mais ici, aucune chance. On se dirait chez Madame Tussaud, avec en plus un plan du musée. Tout est faux, et en plus, on vous enlève la surprise.

- Peuchère, moi j'aime bien, enchaina Yves. C'est du music-hall, quoi ! Bien produit, vintage comme ils disent maintenant à Hollywood, très bien fait. J'ai toujours fait ça, j'ai toujours été perfectionniste, et ici, vé, rien ne déborde, pas une fausse note, même dans sa voix. Incroyable. Ca me fait presque plaisir ce truc. Ce petit con, il avait quand même fait du mal à la chanson, en son temps. Tous les yé-yés s'étaient mis à faire n'importe quoi, et ça marchait. Ah croyez-moi, j'en connais des collègues qui ont morflé à l'époque : Eddy, Maurice, tous ces gens... D'un seul coup, à la trappe ! Et pareil en Amérique, même Frank justement ! Ca a été dur ! Alors là, qu'il fasse repentance, le gamin, c'est la moindre des choses. Ca arrive un peu tard, mais mieux vaut tard que jamais !

David se concentra sur le titre de l'album : Fallen Angel. Dylan avait toujours été très fort pour faire passer le message dans le titre de l'album : Highway 61 Revisited - je vais vous montrer ce que c'est que le rock, moi, John Wesley Harding - vous connaissez pas ce type ? Normal, un inconnu. J'ai pas de message à faire passer. Self-Portrait - cette merde, c'est moi, et je l'ai dessinée en plus, et je vous emmerde. Slow Train Coming - Saved - Shot Of Love - ne dirait-on pas des prospectus pour l'Eglise Adventiste du coin ? etc. etc. Alors Fallen Angel ? L'Ange Déchu ? C'est Sinatra ? Bien sûr que non, c'est Dylan lui-même. Merde, si j'avais seulement accès à Wikipedia, c'est quoi déjà le symbole de l'Ange Déchu ?

- Pas besoin de Wikipedia répondit Aleister ! Je suis là, moi. L'Ange Déchu c'est Lucifer. Il s'est détourné de Dieu, enfin, de la Lumière. Alors du coup ça a fait comme une ombre dans la création, comme quand, au lieu de regarder le soleil, vous regardez le paysage avec le soleil dans le dos. Ca fait une ombre, quoi !

- Une Ombre... Des ombres dans la nuit - Shadows In The Night, c'était l'album d'avant, et maintenant Fallen Angel, ça pourrait coller. Sauf que, si je comprends bien, il aurait dû l'appeler Shadows In The Light, non ?

- Dylan n'a jamais été un Initié, répondit Duke. Enfin, à ma connaissance. Il n'a donc jamais pu voir la Lumière. Moi, j'ai commencé à la voir un peu...

- I'm Beginning To See The Light, super titre en tout cas. Tu m'en veux pas de te l'avoir piqué répondit Lou ?

- Votre Dylan, là, il s'est un peu emmêlé les Sephiroth, si je puis dire, enchaina Aleister. Il a un problème avec Dieu, ce mec : d'abord, il le provoque avec With God On Our Side, ensuite il le vénère, son époque cul-béni tout ça, et ensuite il s'en détourne. Il a emprunté un peu toutes les voies, enfin, les 22 chemins possibles, et il a fait demi-tour à chaque fois. Et maintenant on dirait qu'il a peur d'être ici, et qu'il cherche, encore, à être un autre, à son âge. Il essaie de faire porter le chapeau à Sinatra, on dirait. Détourner l'attention, faire comme s'il n'existait pas, comme s'il n'y était pour rien. Un peu comme dans Angel Heart, j'aurais adoré le voir, ce film. Mais il a joué avec le feu, il a joué avec le monde, il doit payer et il le sait. Alors il bluffe. Il lui reste quelques cartes... Du moins c'est ce qu'il nous fait croire sur la pochette. Quel toupet !

Comme Huysmans, se dit David. Et moi, au moins, je n'ai jamais joué avec le monde, j'ai créé le mien, je suis resté dans mon bac à sable. Un bac à sable bien foutu, quand même. Une merveille en Lego, une Tour de Babel en allumettes. Je l'ai cassée et reconstruite tant de fois. Mais aucun risque, safety...

- Et c'est pour ça que ton Black Star, six mois après, tout le monde s'en fiche, répondit Lou,..

- Mais comment as-tu pu lire dans mes pensées, répondit David ?

C'est vrai qu'en y songeant à nouveau, il s'y entend quand même diminué par la maladie, de longues plages instrumentales boursoufflées - ces putains de musiciens, quand il lâchait l'affaire... - ce saxophone pénible...

- Va, c'est pas grave. Tout du long tu auras essayé, au risque de recommencer quand t'étais proche du résultat, répondit Kurt. J'avais pigé le truc, c'est pour ça que je me suis tiré une balle. Et encore, trop tard, j'aurais du partir avant In Utero. En tous cas, j'aimerais pas être à sa place, à Bob... On a même pas fini de parler de lui en bas qu'on en discute ici, en haut.

- A moins que ça soit l'inverse. Ce qui est en haut est en bas, ricana Aleister.

- En tout cas, reprit Kurt, pour le coup, c'est sûr que personne va l'écouter son disque, je lui donne moins d'un mois pour finir dans les bacs à solde. Si c'est ce qu'il cherche, il va y arriver, petit à petit. Après le bronx qu'il a foutu, il range tout avant de fermer la porte petit à petit. Toi tu as laissé ta piaule en bordel, et t'as trouvé moyen de chialer avant de partir, c'est une autre conception... C'est sûr, t'es parti en fanfare ! Moi j'espérais entendre Leonard Cohen ici, je le disais déjà à l'époque...

- En buvant du Pennyroyal Teeeeea couina Lou. Pauvre chèvre attendant son bouc !

- Ne le nommez pas, hurla Aleister ! Je veux pas d'ennuis !

- Pourquoi, t'as pas payé tes traites ? T'as payé pour te faire traire ? Wouarf ! Quelle buse !

- Toujours le sens du Verbe, Lou...

Le disque de Dylan arrivait à sa fin. Heureusement pour tout le monde, c'est la voix de David Byrne qui reprit sa ritournelle...