#110 Jelly Roll Morton "The Library Of Congress Recordings by Alan Lomax"

Sans transitions... Je vous propose là une pure bombe, vrai de vrai. Comme ces grenades de 1914-18 que des gosses d'aujourd'hui encore découvrent au hasard d'une cueillette de champignons, et qui leur pète à la figure. L'an dernier, on a réédité (et remasterisé, ha ! ha ! ha !) en grande pompe l'oeuvre de Robert Johnson, bluesman légendaire, génial, qui assure toujours le fond de roulement d'Eric Clapton, c'est dire. Moi, j'en pleure, parce que Charley Patton, plus rien, nada. Les Mississipi Sheiks, idem. Il y a bien sûr les rééditions des fous furieux de chez Yazoo, mais hautement confidentielles, je ne suis même pas sûr que le label existe encore. Et Dieu sait ce que ces gens-là ont apporté à cette musique, et de fait au rock('n'roll). Mais passons. L'influence de Robert Johnson est indéniable sur le rock, donc la pop, le rythm'n'blues, la soul, tout ça tout ce qu'on aime.

Et le jazz ? Quoi le jazz ? Qui donc s'inquiète, se passionne de jazz aujourd'hui ? Les statistiques le prouvent, très peu de gens. Donc le jazz n'a qu'à se faire voir. On vous réédite Miles Davis parce que des chevelus vénèrent sa période électrique, ça vous suffit pas ?

Aucun espoir donc, d'imaginer un hommage parallèle et décent au pianiste qui aura influencé tant de gens dans ce domaine peu porteur. Je vous parle de Jelly Roll Morton. Qu'on qualifie de père du jazz parce que l'animal s'exprimait au piano, mais qui dans le groove, l'inventivité, a apporté autant de choses au blues, et qui dans son style de vie se rapprochait ma foi fort du dieu Robert...

Eh bien si. Un label formidable, Rounder Records (tout est bon dans ce cochon de label, vous pouvez y aller), a réédité ça il y a quelques années : les enregistrements de Jelly Roll Morton pour la célèbre Library Of Congress. Car les américains, quoiqu'on puisse leur reprocher, ont très tôt, très sérieusement et avec amour dédié des moyens à conserver leur patrimoine, musical notamment. Evidemment, l'immense Alan Lomax est dans le coup. Pousse le coquin de pianiste dans ses retranchements : raconte-nous ceci, raconte-nous cela. Tout y est. La légende parlante, l'histoire en direct, et hop, travaux pratiques, le morceau qui suit derrière. Alabama Bound, le premier morceau du CD, est une légende, dans le genre. Tout le CD transpire d'une émotion incroyable. A tous les musicologues, amateurs passionnés de ce génie, qui n'avaient à se mettre dans les oreilles que des rééditions minables, ce CD est là, pour les faire pleurer de bonheur. The Anamule Dance résume tout Dr John. Au hasard. Dans Wolwerine Blues, j'y trouve même l'intonation cynique de Ray Davies dans les meilleurs joyaux des Kinks.

A écouter tout ça, je me mets vraiment à penser que Dieu bénit l'Amérique. Ou plutôt que le pape devrait canoniser Alan Lomax. Ca n'est ici qu'un des nombreux enregistrements qu'il a réalisés. Il a traîné ses guêtres chez les pouilleux couillons des montagnes, chez les bamboulas des Antilles, et jusqu'à Cuba et en Italie. C'est incroyable. Et tout est disponible chez Rounder Records (voir, ou plutôt écouter ses enregistrements de Pete Seeger ou Woody Guthrie) ou chez Folkways. C'est merveilleux. Dieu Bénisse Rounder Records. D'autant que c'est Rounder Records qui a sorti le premier Madeleine Peyroux.

On sait tous, l'histoire des Minstrel Shows. Les blancs singeant les noirs. Le ragtime coincé des fesses d'un Scott Joplin. Ici, Jelly Roll Morton rend tout ça vivant, organique, dérive, essaie, dérape, ose, avance. Et j'en citerais presque Gainsbourg, démontrant du haut de sa superbe à un Guy Béart ridicule la puissance d'un piano face à une pauvre guitare bling-bling. Là, pas question de compétition, de débat entre le blues-rock et le jazz, mais il est clair pour tout le monde que le bonhomme envoyait à l'époque autant qu'un Mötörhead ou qu'un Charles Mingus. Dans les tripes, en passant à peine par les oreilles.

Bien sûr, dans un ipod, pour un non-anglophone, ça peut paraître rébarbatif. C'est plein de leçons de piano par le bon vieux Ferdinand. Les pianistes amateurs en baveront, les autres s'en foutront. Il s'agit ici d'une véritable exploration de l'art du Maître. Ce genre de choses ne se monnaie même pas... Imaginez Robert Johnson expliquant le pourquoi du comment de Come On In My Kitchen ? Cet enregistrement donne la divine impression, en quelques 150 Mo, de stocker les Tables de la Loi, pas moins, de tout ce qui va nous émouvoir musicalement durant la centaine d'année à suivre.

Et j'irai plus loin : nos amis rappeurs, electro, auront ici de quoi sampler le bon vieux Ferdinand, allègrement. Un sacré flow, le bonhomme !

Même Mireille Mathieu tripperait grave sur ce disque, si elle avait des oreilles (sa coupe de cheveux n'a jamais permis de le confirmer, ses disques non plus, un mystère français plus épais que celui de Rennes-le-Château...) puisque The Spanish Tinge démarre sur rien de moins que la mélodie de La Paloma... Oh et puis, Ferdinand Joseph Lamothe est d'origine française ! Une exception culturelle, donc ! Ce coup-ci, à juste titre. Comme ils disent, sur la pochette :

A Document Of The Big Bang Of Jazz !

...ou plutôt du Big Bang de toutes ces musiques syncopées et endiablées qui nous enchantent tous, quelle qu'elle soit ! Si Robert Johnson maîtrisait le vice du riff bluesy, de la blue note qui dérape, gêne et ébahit, lui a tout simplement inventé le groove.