#174 Manset "The Classic 2015 Alternatif Best-Of"

Déjà le titre... Même Indochine n'aurait pas osé. Manset est-il devenu sénile ou au contraire - ce qui me semble plus probable - encore plus cynique ?

Grouik grouik entend-t-on dans la porcherie qu'il vient ponctuellement alimenter de confiture. Les inéffables Télérama, France-Inter et autres Inrockuptibles s'arrachent ce qui leur reste de cheveux - la calvitie journalistique les ayant depuis des lustres décimés - pour tenter de glorifier cette chose - que même en tant que porcinet docile face au Maître je n'ose qualifier d'autre terme que de marmelade. On les comprend (ou pas) : l'homme est plus qu'avare d'interviews et de déclarations publiques, aussi échanger quelques mots avec le créateur de la Mort d'Orion doit-il constituer pour tout gratte-papier une sorte de Graal journalistique lui garantissant, bon an mal an, un créneau horaire sur France-Culture de 2h à 3h du matin en cas de pépins.

Je commence ce post en déversant la bile que mon foie a consenti à préserver à ce dessein, mais je ne vaux pas mieux qu'eux. J'ai acheté l'album, avec des vrais sous, chez un vrai disquaire (si tant est qu'il en existe encore, mais bon) et je ne m'en séparerais pour rien au monde. Même si je ne l'écouterai sans doute jamais plus.

D'entrée de jeu, un conseil à celles et ceux qui souffrent de la même pathologie que moi : ruez-vous sur Un Oiseau S'Est Posé, le double-CD de relecture de ses anciens morceaux paru il y a deux ans. Non pas qu'il s'agisse d'un chef d'oeuvre, loin s'en faut. Mais ce double CD se trouve ici réduit à une portion congrue, quelques morceaux repris sur le deuxième CD de cette compilation : autant dire que Manset semble avoir décidé de ne garder que ça, fichant déjà son album précédent au pilon. Lire sur la pochette que ces chansons ont été remasterisées me paraît aussi drôle et incongru que le titre de cette compilation : remasteriser des chansons sorties il y a deux ans, je veux bien que la technologie avance, bla bla bla, mais faut pas pousser quand même. N'y voyons donc, à nouveau, qu'une preuve de cynisme exangue.

Pour le reste, le premier CD compile ce que Môssieur juge "encore pertinent en 2015" de ses quatre derniers albums (le plus ancien, Le Langage Oublié, datant de 2004...). Dis-donc Gérard, si je te renvoyais la balle, je serais prompt à te faire remarquer que cela revient à dire que tu considères toi-même les trois-quart de ta production comme de la merde, juste bonne à tirer la chasse une fois le consommateur ferré (pardon, Léo...).

La pochette (pardon, le livret, on est entre gens du monde...) est évidemment superbe, et bon nombre des chansons présentes d'une beauté sans nom, ça n'est pas le problème. Le béotien, le néophyte auraient bien raison de s'attaquer à ces galettes pour découvrir Manset autrement qu'avec les vieilles scies dont on peut comprendre qu'à force, elles l'embarassent (Il Voyage En Solitaire, gnan gnan gnan, même Annie Cordy en a marre de chanter Tata Yoyo dans les supermarchés, on peut vous comprendre, les artistes). Ceci étant dit, les cochons que nous sommes ne se voient ici caressés dans le sens de nos maigres poils qu'avec un "inédit" (qui n'est pas inédit puisque présent ici, encore un peu de cynisme, ça ne gâche rien) nommé Rimbaud Plus Ne Sera (Oui bande de porcs, le grognon maîtrise la langue française mieux encore que Jean d'Ormesson - Mal est-on, animal, non ?).

Mais l'événement qui a fait se faire pipi dessus toute la rédaction de France-Culture, la moquette ayant depuis été changée aux frais du contribuable, c'est cette reprise d'Animal On Est Mal, titre emblématique des années 68 quand le Maître s'apprêtait à naître au monde ou vivent les hommes. Avec, s'il vous plaît, un couplet supplémentaire où l'on lira l'amère déception d'une vie vraiment à chier (entendez par là, un talent indéniable pour ne pas parler de génie, un public conquis, du fric, des voyages, bref, tant de tracas qui nous ennuieraient effectivement affreusement si nous devions affronter un tel destin et porter un tel fardeau) ou - c'est au choix - quelques mots jetés sur un morceau de papier-cul pendant que le guitariste s'accordait. Môssieur n'a pas besoin de papier-cul de toute façon, c'est sur son public qu'il chie allègrement.

Ou alors non. L'homme, disait Nietzsche, est fait pour se surpasser. Manset taille ainsi une pierre, un mausolée, qu'il tente de parfaire d'années en années en séparant le bon grain de ce qui lui paraît être de l'ivraie une fois la graine germée et les années passées. C'est son droit le plus strict. Peut-être notre fanatisme (le mot est lâché) est-il ici mis en exergue, et peut-être a-t-il même raison de nous traiter ainsi ? Serions-nous à ce point stupides de nous en tenir à des moments de nostalgie, fussent-ils de toute beauté, de vouloir tout entendre, tout garder, d'en vouloir toujours plus et d'avantage ?

Mais il n'empêche qu'à titre tout à fait personnel, je trouve mesquin qu'il ait à l'époque repris Comme Un Lego, offert quelques mois plus tôt à un Bashung en fin de course. L'interprétation de Bashung était magistrale, et jouée en introduction de ses derniers concerts, la chanson prenait une ampleur démesurée. Là, le sale gosse, Gégé, reprend son jouet. C'est moi qui l'ai fait, semble-t-il nous geindre à nouveau, de peur que nous ne l'ayions pas remarqué à l'époque de sa sortie. Connard. Sale type.

Autre argument qui prête à rire, et vient contredire mes vaillants efforts à défendre l'existence même de cet objet et la démarche crasse de son auteur, c'est qu'au même moment, il laisse Raphaël (oui, le Jean-Louis Aubert du pauvre, tout juste bon à massacrer La Bombe Humaine avec l'Ecole de Musique locale au bal du 15 août à Guéret) publier un album entier de reprises de Son Oeuvre. Chercherait-il à se rendre indéfendable par tous les moyens (et les moyens sont bons, mon con) ?

Cet objet est, paraît-il, un prélude à un nouvel album à sortir cette année (et à disparaître des rayons six mois plus tard, sans doute). Rien qu'à l'idée que je vais bien entendu me ruer dessus comme la vérole sur le bas-clergé breton ou Jimmy sur un pirate des Small Faces (ce qui n'a rien à voir, Jimmy, fais pas ta mauvaise tête) me comble de désespoir. Le Maître me susurre au groin "tu n'as toujours rien compris, pauvre andouille" et je ne peux que le regarder avec mes petits yeux inexpressifs de verrat face à son boucher.

- Non, Maître, je n'ai toujours pas compris. Est-ce vous que j'engraisse ou vous qui m'engraissez ? 

Mais déjà la lame affutée du couteau apparaît et sans doute n'aurai-je pas le temps de saisir la leçon...

Ce cauchemar se répète, à chaque fois que je passe à la caisse, ce sentiment bizarre de passer à la casserole.

Grouik N°1
Grouik N°2

Pour les petits porcinets sudoripares qui ont bien mieux à faire que d'engloutir une bouillie déjà servie par le (proche) passé, je rajoute un petit zip avec les deux pets de lapin "inédits" sensés vous faire cracher au bassinet. Ca ne pèse que 17 Mo et ça vous laisse de la bande passante pour autre chose...

PS : merci pour les messages me demandant de remettre sur le tapis les vinyles de la Tête de Lard. Je veux bien tenter de le faire un de ces quatre, la dernière fois sans doute, mais probablement de manière discrète et privée. Desolé pour les anonymes. Sur ce, je vais ranger cet objet qui m'énerve et le laisser prendre la poussière loin de mon lecteur CD.